Democracia

Es algo extraño, ya han hecho simulacros de votos en las escuelas y resulta que nadie va a votar en ellas. Rius dio la idea de hacer una rifa al final del día y regalar licuadoras y otros utensilios, lo que me parece peligroso de esta actividad es que no haya dineros para rifar tales cosas. Es cierto que se puede quitar el dinero a los partidos para esto. Si en verdad nos quitan los impuestos para dar lonche a los que agitan banderitas en la calle o para pagar taxis, entonces preferiría que mis impuestos se fueran en una licuadora o utensilio, creo que es más útil. Iba yo en un auto y en la decuidada nos embarraron una calcomanía del PAN. Triple coraje: no somos del pan, nos mancharon el vidrio y además nos preguntaron si íbamos a votar por sabe quién del distrito no sé qué. Si ni siquiera nos tocaba ese candidato, para qué la jalada. Por suerte la calcomanía no rayó el vidrio, pero prefiero para la otra plaquearles la espalda o el auto, de ahí se llega a la destrucción pronta por la venganza.Ejercer la democracia en este país es como pintar las paredes del otro: una simple diversión

LA CRÓNICA DEL TAMBOR (versión Rompopompón 2)

Lo que queda de la historia en su versión original es más verdadero, pero me relaja hacer este tipo de ejercicios para traducir libre. Sólo yo y quien tenga alma de traidor del lenguaje podrá entender mis razones: hasta que la historia se termine:

"Brought up in the art military For four generations we are; My ancestors drummed for King Harry, The Huguenot lad of Navarre. And as each man in life has his station According as Fortune may fix, While Conde was waving the baton, My grandsire was trolling the sticks. "Ah ! those were the days for commanders! What glories my grandfather won, Ere bigots, and lackeys, and panders The fortunes of France had undone! In Germany, Flanders, and Holland,-- What foeman resisted us then? No; my grandsire was ever victorious, My grandsire and Monsieur Turenne.

"Hemos sido al arte miltar Por cuatro generaciones llamados; Mis ancestros tocaron por el Rey Har, Gran noble ser de Navarro. Y conforme en la vida Fortuna decide Sendas estaciones en los hombres, Mientras uno traía la botana A mi tata tocó la tambora. !Ah! ¡esa no era era tierra para soldaditas! Las glorias que ganó mi abuelo, antes tercos, lacayos y chulos el mal hado de Francia creaban ¿En Germania, Flandes y Holanda la hizo de tos algún enemigo? No. con mi abuelo siempre victorioso, Msieg Tugguén y su sonido láser

LA CRÓNICA DEL TAMBOR (versión Rompopompón)

He aquí una razón por la que no me gusta leer en otros idiomas: si en la lengua española quiero cambiarle cosas, cuando más si me piden transferirlo: Disfruten, que a un borracho lo haremos adicto a los lácteos: de Thackeray

THE CHRONICLE OF THE DRUM AT Paris, hard by the Maine barriers, Whoever will choose to repair, Midst a dozen of wooden-legged warriors May haply fall in with old Pierre. On the sunshiny bench of a tavern He sits and he prates of old wars, And moistens his pipe of tobacco With a drink that is named after Mars. The beer makes his tongue run the quicker, And as long as his tap never fails, Thus over his favourite liquor Old Peter will tell his old tales. Says he, "In my life's ninety summers Strange changes and chances I've seen,-- So here's to all gentlemen drummers That ever have thumped on a skin.

LA CRÓNICA DEL TAMBOR (versión Rompopompón) EN París, barricada por el Maine Quien le eche un ojo, Entre doce guerreros cojuelos Encontrará a sí mismo ante el viejo Pedro. En la banca para iguanas de una taberna Se sienta y habla de pasadas guerras, y moja su dona en la leche con una cucharita que dice "Martes". La leche le mueve la lengüita más rápido Y mientras su dona no le falle Y siempre tenga su lechita Viejo Pedro dirá sus historias. Dice: "En la mía vida a las noventa primaveras Visto he cambios y chanzas, Así que alzo mi copa a los caballeros de la tambora Que alguna vez le pegaron duro al cuero