¿Por qué no me agradan los libros de detectives?

Sí, le quitamos al relato el misterio y el suspenso y lo que nos queda es un Sabines, un neruda enamorado de la luna que se refleja en la cebolla y hasta ahí. ¿Soy el único que de niño se enfadó de escribir en papeles con el jugo de limón?

Francia la capital del suicidio.

Sartre en el Montparnasse con su esposa

Pongo esta foto para aclarar una cosa de una entrada de Facebook: en algún comentario dije que sería interesante poner un balero en la tumba después de que alguien dijo algo sobre Jean Paul Balero. Uno, por responder rápido, no se da cuenta de las inocentadas que dice, pero por lo menos cuando estuve en ese cementerio había una pipa en el frente, he aquí la foto que lo prueba. A eso me refería y rechazo categóricamente la idea de que por no estar en mi suelo voy a suicidarme.

El gallo.

Algo tan normal para estos ciudadanos es una actividad deleznable para mí, sin embargo, si esto pasara solo en la calle y en el baño no habría ningún problema, pero sucede en todos los lugares posibles.