de ars erotica

muchos se lo preguntan, otros por la moral van a confesarse cuando se lo preguntan, pero, ya hablando en serio, ¿qué es el erotismo? Por la razón filológica (no quiero usar la palabra etimología porque luego hay gente que en la prepa se pone a buscar definiciones etimológicas y diccionaréicas de esa palabra y no me dejan mentir a gusto), se entiende que tiene que ver con el culto a un ser alado y armado que hace que la gente se atraiga o repela, tómese el caso de Dafne, no la Dafne preparatoriana y enfaldada que no me quiere porque no me conoce, sino la de la mitología, la que termina siendo convertida en laurel. tiene que ver con el control de esas dos emociones: la atracción y la repulsión entre dos individuos. Hoy sabemos que a la gente le vale madre el origen de una palabra y que la Filología ha sido convertida actualmente en algo importante para la cultura popular pero no para el estudiante de literatura, terminó en TV Azteca, mezclada con un ser que a veces dice, con un tono intelectual: ¿Cierto Falso? Por eso ya no hay mucho por decir de la naturaleza del erotismo, nadie sabe qué es, pero tiene que ver con la rutina diaria. Si se fijan, tomando en cuenta eso de la atracción o repulsión, todo recae en un valor estésico, por tanto se puede decir que el erotismo está en los pensamientos, en el tacto, en el olfato, en el gusto, en el escuchar y en la vista, como yo no tengo la conciencia arara de los budistas ni el séptimo sentido de los caballeros del zodiaco, desconozco si haya erotismo en tales sentidos, pero en sí, el erotismo sólo es un estímulo sensual que, por tanto agradarnos, toca cuerditas sensibles. sé que lo estoy diciendo como si fuera un moralista o formara parte del Opus Dei, pero realmente eso es, con eso cierro la entrada e intentaré definir mejor el erotismo en alguna entrada póstuma.

Mute? Co? Lecto?

Ya ven que entre la debilidad humana está esa necesidad de hacer amigos y la más imperiosa necesidad de hacer enemigos. En mi caso, siempre quiero mantener toda relación en un terreno neutro donde pueda disculpar los pisotones que suelen darme y que, asimismo, perdonen los pisotones que doy al momento de criticar. Más que algunos, menos que otros, lo que sé de performances y otras artes escénicas como las presentaciones de libros, revistas, trabajos, investigaciones, así como poesía y de fotografía, es algo mediocre, no soy bueno en nada de eso pero siempre busco mejorar. Así que comenzaré a hablar de en esta entrada, y sabe si en futuras, de mute·colecto. Son, en pocas palabras, compañeros de la licenciatura en Letras Hispánicas que se andan moviendo más que yo, mientras estoy perdiendo el tiempo en la cafetería de Moy, ya sea jugando ajedrez, dominó, origami, sudoku o escuchando a los finos de mis amigos sacar el cobre, ellos están planeando algo. Digo, que mientras se estén moviendo y logren mover gente de la carrera y cercanos, apoyaré su causa. Y vaya que han movido gente, el ex-convento demostró que así fue, ya que hasta hubo ocasiones en que me sentí todavía en la escuela, en uno de los pasillos. Y es fácil imaginar que hubiera tanta gente, han sabido hacer publicidad y llevar su proyecto a más lugares aparte de la escuela. ¿Qué puedo decir del calendario? Pues no había dinero para comprarlo y me tuve que conformar con ver los trabajos finales ahí colgados en las paredes. Se presentó el calendario, se abrió la botella de vino, se hizo un performance titulado el hombre de la máscara de cartón, se cedió el micrófono a algunos de los participantes para que leyeran su trabajo publicado y me fui. Lo que arruinó la presentación fue el volúmen, en espacio abierto nunca se escucha bien un micrófono y el murmullo jalisciense terminó por sofocar las palabras de los presentadores. Por más elocuentes que hayan sido los discursos, fue difícil escucharlos entre las pláticas que surgían en el pasillo, tan triviales como las que se dan en el pasillo de la escuela. Ahora, volviendo a la trayectoria que tuvo, perdón: tiene este colectivo, es el calendario fotolectógrafo 2006 al que mañana le voy a dar una vuelta para entrar a noviembre y está colgado creo que en la puerta de mi cuarto porque el concepto me parecía innovador, ya mostraba algunos senos, algunos pies, algunas sombras, algunos pelos, y algunas letras. Levaba algo de lúdico tal calendario, pues el montaje de letras e imágenes, aunque muy usado incluso en calendarios, salió del habitual si amas algo, déjalo libre. Si regresa... Creí que esta nueva edición iba por buen camino, el antecedente ya estaba puesto, pero, a mi criterio, el trabajo, por no cambiar mucho del anterior, quedó como una experiencia divertida. Desconozco el motivo, quizá me lo explicaron como una invitación a participar en el proyecto para hacer un calendario entre otros movimientos artísticos que se salen de lo que la carrera ve, pero al resto de la gente no le podría llamar la atención tal cosa, cierto es que la gente prefiere estar dentro de la moral y tener un calendario de la carnicería o que tenga un bebé o un perrito en cada mes, no una foto de cuerpos con letras encima. Resumiendo, creo que le faltó al calendario un poco de renovación respecto al calendario anterior, quizá deba ver el calendario durante más tiempo, pero en el tiempo que estuve viendo los cuadros no noté un hilo rector más allá que el ir y venir de los días y el encuadernado que una cada mes. Esperemos al del 2008 para ver si se mejoran estos errores, es cierto que cuenta como una publicación más, un currículo que crece involuntariamente por nuestros pasillos, felicidades por mover al cuerpo estudiantil, tanto de egresados como de los que van a mitad de la carrera. Ahora el reto es mover a los que van entrando.

I... de... I... de... Imagen?

Personajes femeninos, preferentemente de la literatura, cuyo nombre tenga como inicial la letra I... es algo difícil esta cosa, parece ser que debo de leer un poco más o de lo contrario me voy a atorar. Es decir, sé de Iseo, de Io, de Isabel reina de Inglaterra, y ya. Si de alguna de las anteriores cabe el nombrar o destacar a una, sería sin duda Io, por muchos conocidos como una doncella (de tantas) con quien Zeus engañó a Hera. En serio que no me gusta nada de esa historia donde Io es convertida en vaca para que Hera no la matara, pero es más destacable que un personaje histórico o que la arrebatada historia caballeresca del que nació triste. Dudo que exista una película o una obra de teatro que aborde solamente la vida de Io, como los trabajos de wagner y hollywood con Tristan e Isolda, pero lo que me hace dar una gota de reconocimiento a Io es la siguiente imagen: Quizá ésta no sea la imagen del milenio, pero igual sólo lo hago para ser un poquito más gráfico en este blog. Si notan bien, ahí está Zeus con Io, casi como el ángel con la Santa Teresa de Bernini. Esta imagen la había tenido desde hace rato, con eso del estornudismo, pensaba que sería una buena portada en vista de que una versión más actual no pude encontrar. En la imagen pueden ver un cuerpo humoso y expandido que está besando a una nube, aunque a lo mejor es al contrario y una nube, júpiter, está besando a una señora medio choncha. Ese es el estereotipo de aquella época donde se imaginaban que la primitividad de una civilización quería decir que en cualquier bosque abandonado o no muy frecuentado se van a encontrar mujeres dormidas, como lo muestra el cuadro del sátiro, amor y venus, de este mismo autor (Correggio). El cuadro habla por sí mismo, si me la paso describiéndolo no termino, pero, atención, jóvenes poetas faltos de inspiración: por qué no se ponen a escribir un poema de este cuadro? es decir, la imagen masculina es oscura, casi a punto de lluvia o monzón, indefinida, omnipotente pero abrazable, sólo es agüita a punto de turrón. Y ella está ahí, dispuesta, descalza como carmelita. Además, hay unos trapos que están para que a Io no le dé Frío y se puede llegar a ser creativos con lo poco que se muestra en el escenario. Bien, yo ya fui gráfico, y hasta cierto punto artístico. que a Io no se le pueda sacar jugo (o leche), ya es su problema, he cumplido finalmente con la letra I. Por respeto a la editorial de rumiante, me abstuve de poner otras imágenes que muestran a Io en forma vacuna, pero pueden buscarlas si están ustedes aburridos

por qué

Supongo que acabo de desparramar mi intelecto extrañamente saltarín en las entradas anteriores y nadie me entendió. Prometo seguir hablando a nivel mortal aunque me cueste más trabajo porque suelo hacerlo de forma inferior. Esto me recuerda que, según eso, porque yo no he visto casi nada de la guerra de las galaxias, una vez le preguntan a Yoda que por qué habla como habla, ustedes saben, con un orden sintáctica diferente el monito verde habla. y que es porque mucha como para de forma inferior hablar su inteliigencia es. Y no sé si sea esto un alabo para los japoneses porque su sintaxis, me han dicho, yo no sé japonés, sólo tengo la cara,es igual. en fin, de japonés ñengo sólo sé la palabra washi (yo) y nango (que creo que es nado/nadar de submarino....), que cuando se pronuncian juntas significan el nombre de un pez colorado o rojizo que sabe muy bien cuando lo fríen. En fin, la intención de este blog está a punto de cambiar porque no hallo ningún personaje con I, y veré si me puedo volver un poco más gráfico...

que empiece la poesía.

Sí, ya perdí el saborcito del sujeto poético y otras cosas de la cultura popular, es por el montón de cosas que he leído en estas semanas, me cambiaron de forma extraña, me obligan a reír de pena ajena y no por humor... debo de hacer algo de poesía en estos días o si no voy a explotar. Pero qué es poesía... ahí está el problema, lo que escriba no lo será por el hecho de escribirla y o que no escriba será una realidad distinta e impalpable. No es la rima, no es la mujer escrita, ni la tocada, ni la naturaleza, ni los campesinos, no es la perfección, no es el roce con otro mundo, no es el uno primordial, lo que queda es hablarle a la imposibilidad del todo. A la imposibilidad de lo humano.

apologiando

No le hagan caso a la entrada anterior, es sólo para sacar al derrotista que hay en mí, no lo tomen en personal si sienten que estoy balando ante ustedes insinuando que son ganado, no cambien por mí. En otras noticias, la debilidad humana llegó, y le tengo que contar mi vida a alguien desconocido: detesto el protagonismo y por eso no hablo de lo que hago, porque no me gusta recibir palmaditas ni apoyo externo. Es esto mismo lo que me hizo preguntarme que, si yo estoy haciendo solo todo el evento que organizo, para qué necesito a otros seis que hasta la fecha han seguido su vida normal después de juraron fidelidad al proyecto. Me vale madre, ya todo va en buen camino pero queda el paso más pesado, eso de que en la playa me van cargando lamentablemente no es cierto al cien por ciento, pero habrá tiempo para vengarse de gente a la que no sé si seguiré viendo con la misma mirada neutra que les dirijo. Qué hueva estar enojado, no por el coraje y las implicaciones físicas de tal asunto, pero sí por tener que recordar que hay que cambiar la cara cada que estamos cerca de alguien a quien odiamos. en fin, que sea la paranoia la causante de esta entrada.

Abrelatas

Pues, hasta el momento, no me llega ningún personaje cuyo nombre comience con I, En serio que no es pretexto para llegar a la J, ni estoy rehuyendo de la K, simplemente, no hay nadie, en mi base de datos, cuyo nombre comience con I. Se me ocurre que igual puedo hablar de la Isabel y su honni soit qui l'y pense, pero no se antoja hablar de una realeza de tal tipo. Me da flojera ver lo que prometí en la entrada anterior, por lo que no me acuerdo de lo que les iba a hablar, tenía que ver con algo que le comenté a una compañera, que México no estaba listo para la guerra, no ahorita. Por lo menos, Jalisco es débil, sólo tiene a los que gustarían de explotar en violencia sin importarles contra quién, pero no hay gente que esté dispuesta a defender su México. Eso era importante antes, recuerdo que en primaria me hicieron odiar a los conservadores hablándome bien de los liberales y diciendo solamente que los conservadores eran masones, nunca vi por qué abogaban los conservadores y ahora ya no me interesa hacerlo, pero debió, al igual que en algunos de los liberadores, existir algo de inteligencia despegada del interés por el dinero. Imaginemos que hay ahora una guerra contra méxico. Somos como cien millones y de esos unos 30 son hombres que están en condiciones de pelearse con otra persona en cualquier cantina, de pelearse contra alguien igual a él. No sé si haya una bodega de armas, pero todos tenemos una silla en la casa y la gasolina, aunque cara, es accesible. Sin duda perderíamos contra cualquier ejército porque ochenta años de tranquilidad burguesa nos ha calmado con televisión y muchos otros lujos de riquitos. Lo que asegura al país que hay soldados es algo en lo que muy pocas veces nos ponemos a reflexionar: el servicio militar, esa cartilla, nos dice que debemos defender al país en caso de guerra, y negarse es ir a la cárcel. Vean a los que han ido a registrarse para el servicio, son los mismos que vemos con sus amigos en el billar, los que después de seis horas de trámite militar se fueron a desayunar tacos o algo más, niños que tiran basura en la calle y carecen de instrucción. Lo único que les salvaría en la guerra, más allá de pagar una multa algo grande o ir a la cárcel, sería su deseo de volver a ser niños. Perderíamos la guerra porque no tenemos gente que sepa pelear contra ejércitos, perderíamos porque preferimos atacar ánimos en los blogs antes que irse a formar militarmente, si somos fuertes, nos hace falta saber por qué peleamos. Esto lo digo, así de redundante, para que no lo lean, saben que igual podría refinarlo y dejar de repetir que vamos a perder y decir que es por que no tenemos un amor a la patria, y para qué defender algo cuyo concepto no conocemos, para qué meternos en política y decir que no tenemos tiempo para atender a los que necesitan de nuestro conocimiento, para qué decir que perderemos ante cualquier ejército que tenga una razón en común por la cual pelear. No me malinterpreten, yo no puedo golpear ni a un insecto sin sentir remordimiento, pero no tengo nada en la vida que valga realmente la pena defender, el amor caballeresco y las manipulaciones no me afectan como antes, gana el hastío, la abulia y la apatía, para qué pegarle a alguien, sé que no soy libre del dolor y que nunca lo seré, entonces para qué dolerle a otros. En pocas palabras, si vieron la de Gladiador, el primer discurso que se tiene es un "imagínense que ya están de vuelta", y eso no nos sirve como una razón para pelear, porque sabemos que al volver todo será igual, tendremos que trabajar para vivir; la promesa de más a mí no me sirve porque sé que para vivir necesito menos de lo que tengo. No es conformismo, es la realidad, perdón por no alabar los placeres que disfrutan, pero lo que facilita la vida es lo que le quita lo interesante

Requiescantum, o como se dica....

Pos hoy non voy a cuitar la ortografencia de mis motes. porque loigo me dizen que non suis cultum... Pues hasta ahorita tuve un pequeño respirito para escribir que sigo aquí, pero no he tenido tiempo para pensar... debería de estar haciendo un minidiario, pero no quiero meter cosas de mi vida a un espacio como éste, sería ceder ante la peor de las debilidades humanas. Ya sé: Quiero abogar por la facenduosidad de hacer calaveritas... esas rimas vanas que a veces causan algo bueno en este mundo, algunos ríen por el humor, aunque a lo mejor es porque se identifican con la víctima. No tengo mucho tiempo para explicarme, pero retengan en el aire esta cuestión: ¿qué sería de México sin calaveritas? Entre otras cosas, fui salvado por un calcetín, lea después cómo fue eso. Por hoy, cambio y fuera... Me siento como Dougie Houser....

Te separo o no hay trato

Pobre del siamés. Quisiera hablar de aquello de lo que nunca hablo, de un libro negro, pero no hay material para hacerlo. Tanta es la violencia del hombre que temo soñar con caníbales, me da miedo cerrar los sobres, abrir otra ventana, hablarle a alguien menor que yo, el trabajo en equipo deja algo por desear, querer callar al otro para trabajar juntos, apagar la luz porque sabemos que no habrá movimiento, que el juego de ajedrez quedará para la otra ocasión, que en mi sueño ya he tocado la sentencia de un alfil, que habré perdido porque mi oponente no sueña en tocar las piezas y moverlas, sino en matar un dragón... Y la violencia sólo entre sueños, en una almohada babeada y un niño lleno de fiebre, en una amilamia que no sabe de Sherezada, que sólo fuma en una silla de ruedas y no pide una tregua a su abuelo impúdico. Casta Güey las mémoris, que no les quede nada de lo que podamos arrepentirnos, que el nido del cuco arrulle a billy, que no lo dejemos bleed. Perdón, señor Psiquiatra, si no me entiende, habrá una época en que yo dejaré de ser lúdico y me dedique a hablar de mí y no de lo que soy antes de reír el sueño, pero por hoy sólo tengo que pagar la hora de internet. los pecados le llegarán después vía mail.

Hereby, there is syntaxis

Was ich von der Liede des armes Manuel gefunden kann, i guess i'll try to write the things where they belong, i hate the fact of borning in a third world place, but only because, for the rest of the country, there is a first world. Anabel lee lives in a kingdom by the see, and we know the mar turquí, the distance, the loss in the translation, the cry of the songoro cosongo, the failed tries of i shit in the milk, the french women we only see in the old movies. I have a dislike for the ones who take pictures, for the ones who only await the next spread eagle. and then, i think i see the shadow, the whispers of a forgotten language, the darling theme, the skim skim rose, the frases, the location of each seat, a Sibile singing to a portrait, a bug crushed by a horseshoe. and there is Yoda, and the lightsabers, and the animatronics, and the kid who can float and the porkupine named fluffy, It shatters, the spirit of the eks, the language i early thought was cold like an atturney, und then el ASL, but they also know how to smile, and we put an altar for the ones who speak different. Y en la boca hay un sabor agrio, una canción que muchos saben, pero no me dicen por qué.... Nald es trunia, mesecina, mesecina, na onda do berimbau, ride pagliazzo, not guilty...

ok, quién le dio cuerda al negrito bailarín.

Ni sé que es un bombín, pero cualquiera puede tener un claver en el ojal y portarse mal. Ahí está mi homenaje a cri-cri. Y las últimas entradas, aparte de haber agarrado un aire de velocidad al estilo del romanticismo y andar escribiendo con el puro Sturm un Drang, casi actuando en esta escena, señores del jurado, están atiborradas de estas canciones sosas que todo mexicano recuerda. Desconozco qué más haya en esta caja de crayones. Hay, a lo mejor, una taza de té y una discusión de bobby y la pobre bobby, o es sólo una pasión por fijarme en los peinados de las personas y por eso preguntarme cómo es que se peinaría la cantante calva. No o sé, pero estoy enfadado, quisiera que el mundo fuera simple de nuevo, un simple sí o no, saber si debo llevar una corbata o un moño, pero, maldita sea, ya no puedo hacerlo. Hay voces de otros lados, mis sueños ya no son los del niño que sueña con caníbales, ahora sueño con trámites burocráticos y con la caída de mi troya. Me he despertado riendo, imaginando en escena a Berenger, a Jacobo poniendo un huevo en un escenario surreal, con inodoros en lugar de sillas. Quisiera moverme, sacar todo lo que se atiborra. De nada me sirve leer si no hay una reflexión. ¿por qué tuve que aprender esto a la hard way?

de res autocriticam

Uno de los principios del romanticismo es no detenerse a ver lo que se está escribiendo. Eso trae el problema de que no se lee el mismo intelecto que estamos dejando. Hablando, como siempre, llegó nuevamente el tema de que cuando se lee a uno mismo, nos damos cuenta de que nuestros textos son malos. Ese es el ánimo derrotista de los Jaliscienses, pero ellos les llaman autocrítica. Aquí caería bien un "¡Autocrítica mis canicas!", no hemos leído nada que nos haga sentir que escribimos peor que otros, yo noto que escribo distinto a los que he estado leyendo por obligación últimamente, si eso me hace malo, prefiero que me lo diga alguien a quien respete a oírlo de mí. Si me preguntan si un poema es bueno, yo diré que a mí no me sirve como poema, dígase si por cohesión o por grado cero o por narratología o similares, pero ya será tarde porque su discurso, una parte de él, se me habrá quedado por ahí. Sí, lo que escribo es malo, pero no me quedo en un lo sé, sino que intento hacerlo mejor o distinto en cada ocasión. De nada me sirve querer imitar las matanzas de la Ilíada, o contar crimenes ficticios al modo de algún ser que haya leído, son modelos pero no para imitar. En estos momentos, después de la atiborrada de Giacomo Joyce, hay una tentación irresistible de decir que debo escribir estas idioteces en el manifiesto infrahuevón porque sólo para eso existe, o usar el "Prefiero no hacerlo" para responderle a la otra faceta, pero yo, siendo consciente de que estoy usando tales cosas, siempre me retorcería en la tumba por no hacer algo a mi modo, con intertextos y palimpsestos, pero a mi modo, a decir que ahora es mi turno y que la batuta la traigo yo, el del trompo chillón, o yo, el del piropo perdido en el aire... Autocrítica, señores que juzgaron al profesor de Lolita, no soluciona nada si no sienten la necesidad de hacer algo distinto.

Hay ana masca parada an la parad

Está bien, hay una mosca parada en la pared. Pero créanme que es más idiota querer atinarle con una resortera cuando hay una ventana cerca. sobre la entrada anterior, la gente me dice que yo, en este blog, he puesto antes que Emmy Carballo me dijo cuentachilero. Me siento alabado por ser leido y que lo estén haciendo a detalle, eso me evita hablar de esa obra donde todos los rinocerontes despiertan convertidos en gregoriosamzoides, o de hacer una lección para lavarse las manos cuando sólo hay jabón para ropa. y en segunda, sólo me queda decir: mea culpa. Recurro al incipit de mi blog: qué mejor forma de demostrar la debilidad humana que con el acto de escribir. En ningún momento, pequeños saltamontes y señores psiquiatras, dije que yo iba a hacer un blog donde hablara de las cosas que odio, sino que estoy hablando de autoconocimiento, de una forma de ver nuevas perspectivas y hacerla de contronatura cuantas veces me plazca, de usar la palabra calzón como los contraculturales y ponerle la leyenda de "este lado hacia arriba" o "estiba máxima: dos nalgas" para que quepan en el cubismo. Ahí está su idea creadora de quince mil pesos, luego les doy otra. No hay reflexiones profundas en esta ocasión, sólo defiendo mi punto de vista.

Pad, pad, cantaba la rama

Pues en estos momentos me doy cuenta de que llevo mucho rato sin escribir en forma de poemas, y de prosa, en categría cuento, ando igual. La razón es que hay un bloqueo, de esos que dicen que les da a todos los escritores, porque la palabra no sale con rapidez o no logra ser certera, como si en un puestito de feria ya no se pudieran reventar lo globos aun cuando sabes cómo apuntar y lanzarlos. A lo lejos alguien se casa, uno recuerda todas las imágenes que tienen que ver con una novia, algo azul, algo prestado, una señora haciendo frijoles con manteca de cerdo y chile de pintar, una diadema de laureles, un abrelatas, el séquito de plañideras, una rama cantando... Ya ven eso de la homeopatía, eso de rasgar el velo del bolo para sacarle el arrocito en analogía a que no te va a tocar disfrutar de la novia. Pero dicen que es símbolo de fertilidad. Sea eso, pues... Ya sé, seamos incongruentes en cada entrada, por lo menos mientras encuentro un personaje con I de Inspirable. Hablaré de una rama que canta y se entierra en la frente de un caballo. ahí está, beban su unicornio antes de que la aceituna se caiga... No, dejaré las reflexiones de incongruencias para otra ocasión, y dejaré mis teorías de la rama dorada para cuando tenga algo interesante por ejemplificar. Sigamos hablando del bloqueo. Sí, ya sé que todos han hablado del bloqueo y lo han hecho mejor que yo, yo me limito a decir que estoy bloqueado y que no recurriré a maestros grandes para decirlo. Es cierto, a veces, por el rigor mortis que los académicos piden en el escrito, se debe de estar citando cosas, sobre todo si se está estudiando la simbología del color fuschia en un cuento chino, pero hacer eso en este blog me resulta algo idiota, como si necesitara la aprobación de alguien para seguir escribiendo. Por si no me entendí, intentaré explicarme lo que digo: El ejemplo que me quedó de lo que dije en el DF: don Colón hace de América una tierra en abundancia en forma emperada, de pezón, para conseguir una palmadita más de los reyes, y desde ahí todo fue un caos entre ver quién merece la siguiente palmada. Uno más actual, presumir que se tiene un proyecto para que el emisor reciba algo del receptor, lo que le ayudará en el futuro en el mundo social. El fracaso de la ciencia humana parece haber comenzado desde que alguien pidió a otros que lo alabaran y, éstos, lo hicieron. El otro, es decir algo así como: mi maestra me dio un beso a la salida. A nadie le importa, a no ser que la maestra sea alguien conocida, como una vaca sagrada. Y en ese caso, no sé de quién sentir más pena, si del que presume que tal persona le estrechó la mano o del que se siente un gurú y no se harta de dar bendiciones al calor de una cerveza o un agua de horchata. Señor Psiquiatra, dígame cuándo usar el bisturí...

el looking glass

El espejo, esa bestia de las apariencias. Me pregunto si el espejo es como el bien que mencionaba Sócrates según Platón, si una vez que el feo conoce al espejo nunca dejará de buscarlo. Es cierto que tal sentencia ha caducado para la calidad del bien, si le muestras compasión a una anciana dándole una moneda, te queda una sensación de que fuiste inocente, te rasca la curiosidad de saber qué hará con la moneda, tu altruismo se reduce a la causa de una preocupación más. La anciana, que ve el bien, la caridad de los otros, sigue buscándolo, pero sólo para recibirlo y no para darlo, porque así es la vida; la señora que no sabe ponerle el bastón a su auto te considera loco o delincuente si en lugar de reirte de ella le intentas ayudar. Es cierto, el último bien que hice fue empujar un auto que se había descompuesto junto con otros dos. El auto ya tenía ejército de empujantes, eran cinco mujeres cuyos atributos ya no recuerdo, supongo que sus cuerpos y su silencio le pedían ayuda a los huevones que veían ir el auto. Lo empujé, se unió otro, y otro, y ellas dejaron de empujar. Vi el espejo del auto, estaba roto... se dejó de empujar el auto, se estacionó y me fui, más cansado que complacido, porque los otros dos que empujaban, aunque de seguro saben menos de mecánica que yo, se quedaron a revisar el motor, quizá por querer recibir algún bien a cambio. Desconozco si estuvo bien o no, pero ese empujón acaba de hacer una entrada más para este blog.

Del reporte

Debería de estar enriqueciendo mi mente con cosas bonitas antes de estar soltando insensateces en este espacio. Así que hoy, para deleite del que escribe pero no lee a otros, sólo diré lo que opino del correo que mandé hace unos dos o tres días a todos los contactos de mi dirección de correo e. Antes de mandarla, me pregunté si realmente quisiera continuar el nexo con la gente del pasado, tener un lugar para refugiarme cuando quiera ser otra vez el desmadroso de la primaria, el apartado de la secundaria o el equis de la preparatoria, el destacante en la clase de inglés, el cocampeón del grupito de ajedrez, el oponente más en las afueras del palacio de gobierno, el que publica sus entradas en un blog. Nuevamente, darme unos días y escapar a la zona segura, donde sé que, en todo lo que pasará, hay amigos o conocidos a mi lado. Dudé en mandarla, en molestar a los que están lejos. Pero al final lo hice. Siempre es lo mismo en cada lugar al que voy, es tan difícil crear momentos nuevos con gente a la que no sabes si volverás a ver porque ya están más lejos que antes, te la pasas recordando lo que ha pasado antes, no se pone uno a ver hacia adelante. Me imagino solo, señor siquiatra, siempre me he sentido así, solo, siempre queriéndome despegar del pasado para mirar hacia adelante, para imaginar que salgo de la rutina por lo menos un momento, es como el no descanso de Sísifo, el llegar hasta arriba sólo por ver la tierra de forma distinta, durante la breve caída. Sí, los amigos hacen que subir la piedra sea divertido, le pintan jugadas de ajedrez, abucheos, disertaciones, pero se sigue subiendo la misma piedra, no son simones que te ayuden después de la tercera caída, ni te lavan el rostro. Es mejor que la amistad no exista, señor siquiatra, de nada sirve si no es para sentirse sociedad.

H... de....Horchata, o de Hamaica... mejor de Heil Hynkel

La verdad que en la letra hache existen figuras femeninas que tienen algunas cosas nombrables, desde la Heidi que ayudaba a Pedro a cuidar ovejas hasta la Hermione de Harry Potter, donde por cierto, me enteré que en el último libro muere el viejito, creo que se llama Dumbledore. Ahora que le arruiné la sorpresa a varios de aquellos que están esperando ver la película y no pasaron seis horas de su vida haciendo fila en la Gonvill para comprar el libro traducido al español y otras dos leyéndolo, puedo seguir con la mención de una mujer de la que no sé ni por qué la menciono: Hannah.

Mi reino por una cita!!

Entre otras noticias, mi cerebro está hecho una sopa por tantas cosas que me he puesto a leer en la semana, y no es gratificante. El título de este blog es nomás para indicar que hay gente que quiere hacer bien su trabajo, pero no llega mucho de dónde sacar una conclusión justa, o un aforismo con el cual empezar un trabajo de literatura mexicana, ya habrá espacio. Y aprovecho este break intelectual que tengo para decir a los que defienden el emoticon: No es por ser retrógado o resignarme a ver que es por economía del lenguaje, es decir, si hay quien diga X_OX_O o *guiño* en un entorno como el mensaje instantáneo, lo entiendo, en un correo, también, porque es la tecnología la que nos obliga a hacerlo, a comunicarnos a cada instante con un simple hola porque de tan rápido que nos comunicamos no hay espacio para hablar de más cosas. Por lo menos, y espero no echarme encima a nadie de los millones que en este momento pusieron un :), yo sé que no necesito que la computadora me sonría por otra persona, y mucho menos que una máquina sonría por mí. Simplemente no necesito de eso. Finalmente: no me hará reír que alguien deje su comentario en esta entrada y el contenido sea un simple =), de hecho, estoy seguro que eso les ayudaría a ganar una visita o dos. Y sí, yo ya he dicho que las caritas tristes y delices no están como simbología en los manuales de corrección. pero eso no tiene mucho que ver con el emoticon. Como dijo John Doe: I pity the fools who leave their smiles in a ":)" and their tears in a ":'(", but i also pity those who have not tears, nor a smile for my joy

O_O

Sé que estoy nomás dando largas mientras decido si hablo de Hermione o de Helena, o de Harmonía, o de Hipsitila, o de Hera, o de la Hermana de alguien. En serio que lo sé. Pero muchos me han dado lata para que explique por qué mi messenger es aburrido y yo lo hice así. Resulta, pues, que esto data desde hace ya tiempo, desde antes de que fuera a Zacatecas mi messenger tiene la instrucción de no mostrar iconitos. Simplemente no me funcionan, no son algo necesario en esta vida de la alta comunicación, por si no me entienden, creo que el iconito no da provecho alguno al lector. Estamos frente a un monitor que nos puede mostrar animaciones en .gif, .flv, .swf, .mpg, y otros formatos que han surgido. Yo no soy de los que adornan con dibujos tiernos sus tareas y cartitas de amor, de hecho ni siquiera hago tareas y las cartas de amor son escasas y lo suficientemente serias como para rayonear los bordes. Entonces, creo que los emoticon son parte de una manía de los usuarios por querer destacar con su propia animación, es decir, si me mandó alguien una animación de una carita feliz con motosierra, en un ánimo de originalidad se lo mandaré a otra persona que, sospecho, no tiene tal iconito en su repertorio. y así surgen conversaciones sin sentido donde se presumen los emoticonos que se han conseguido a lo largo del tiempo. Bien fue cierto que en dos ocasiones, cuando lo del estornudismo me había pegado, mandé un estornudita, pero hasta ahí, sólo he mandado emoticonos en dos ocasiones. Entre otras cosas por las que abogo, una es que aquellos que sepan usar la palabra para pasar sus emociones la usen, de nada me sirve una sílaba ja bailando, o un signo de interrogación interrogando. Sugeriría que se aprendieran primero las cosas primordiales de la comunicación antes que usar una carita feliz. La carita feliz en una conversación real no funciona, si tu cara es tan amarilla como la del messenger, tu sonrisa es de anemia y no es algo gracioso.

Contestando algunas preguntas y comentarios

Te amo, Yo tampoco... yo me voy y me vengo entre tus riñones...y me detengo Esto nomás lo pongo para que vean que estoy consciente de las pésimas traducciones que pongo en este blog. Pues, recuerdo como si fuera hace unos días cuando yo andaba escuchando esta canción extraña de je t'aime, moi non plus y en mi bandeja de entrada llegó el comentario de una amiga acerca del blog. Por no quemarla no diré el bombre, pero nomás diré que no salía de los comentarios a los que estoy acostumbrado a recibir en DA: Me gustó, sigue así. Y yo, en parte asaltado por la emoción de sentirse leído, seguí escribiendo. Pasé de la historia mala del celular perdido a reflexiones tan profundas como un bache de la avenida Alcalde, hice algunas otras cosas escritas y le puse un contador para ver si me leían o no era cierto eso. Hoy sé que hay gente que gusta de dañar sus mentes leyendo esto, lo que me sube la autoestima un poco cuando mi contador ya está arriba de las 500 visitas y yo no he estado haciendo trampa apretando F5 a cada rato. Entonces, en honor a todos esos que han matado algunos segundos de su vida aquí en lugar de hacer una ponencia para el ENELL, buscar argumentos que defiendan la victoria de Obrador o terminar la tarea de cada día, voy a responder las preguntas que me llegaron por correo. La primera, fue si yo era misántropo o qué pedo con mi blog, y mi respuesta es que quiero tanto a la humanidad que disfruto hablar acerca de cómo se comportan. La otra, llegó vía messenger y era que cómo me fue en el DF, que se enteró porque lo puse en el blog. No tengo mucho por decir, los chilangos que me atendieron lo hicieron sobremanera, y ni se inmutaron cuando yo la hice de huésped maldito (en una de esas en que me prestaron su baño, tapé el retrete), pero es una ciudad tan grande que me da algo de flojera volver a ir. Otra, era que por qué a la mujer la ando analizando cuando donde quiera lo hacen. La razón es más por capricho mío que quiero ver cuánto de reflexiones e ideas bizarras puedo sacar de personajes literarios, como en el caso del mito de Andrómeda, donde seguramente Teseo la rescata y se casa con ella sólo para volver a atarla en la luna de miel. Es decir, sé que ya se ha dicho todo y de más sobre las mujeres, pero hablar más de lo mismo con mi punto de vista me ayuda a aterrizar, si no sentimientos, sí ideas. La otra observación, es que no sé usar las canciones. No sé si quien hizo esa observación tenga una teoría elaborada sobre la utilización de música en la literatura o si sólo es alguien que va en secundaria y espera que hable de su canción favorita que probablemente sea Rompe, de no sé quién, pero puede tener razón, así que si ahorita quisiera meter la letra de Close to you de los Carpenters, tengo que hablar de una escena que hable de la naturaleza o de cómo un personaje puede causar la generación espontánea de los pajaritos. Pero lo tendré en cuenta. Y la última fue que de dónde saqué el arete y si mi entrada donde me quejo de los aretes tiene que ver con la portada. Pues el arete lo hallé en el google, de una oferta terminada de mercadolibre.com, la oreja viene de una foto X y el pelo, que me quedó de la patada, de otra foto. Quedó chida... Y no tiene que ver con mi queja en contra de los que venden aretes, sino con algo que sucedió en Zacatecas, y de lo que hablaré si no encuentro genotipo, o si me acuerdo. Nuevamente, a la bola de ojetes que no ha metido ponencia para el ENELL, no es mi misión meterlos a huevo, pero nada pierden visitando el sitio www.enellgdl.com , así que si gustan entrarle a la artisteada de dar ponencias sobre lingüística, literatura o locura, la fecha límite es el 21 de este mes (octubre). Gracias por leer esto, y por comentar de vez en cuando, por dejarme saber que están vivos.

Gabrielle

Sí, desperate housewifes nos ha dado un poco de qué hablar respecto a Gabrielle Solis, una mujer madura, latina y morenita que sabe, en cierta forma, hacernos reír. Pero el nombre de Gabrielle que titula esta entrada tiene más que ver con la acompañante de Xena que traía la barriga por fuera durante la primera, segunda y tercera temporadas. Era, si no mediocre, el personaje secundario que tomó algo de importancia en mi mente porque escribía las aventuras que le pasaban, además, en los tiempos de los dioses antiguos, jefes militares y reyes, ella fue la primera mujer que escribió acerca de otra mujer. No puedo negar que Renee o Connor está horrible, y que lo único rescatable de su personaje es que escribe lo que sucede con Xena y pierde su inocencia al matar a alguien, tiene una hija a la que mata por el bien de la serie y en muchas ocasiones le hacen acercamientos para que se vea su sonrisa. Pero la menciono porque las otras G's carecen de interés para este blog: Galatea, Griselda, Gretel, Gretchen, Gloria, y Guadalupe, la virgen morena... Insisto que ya no me gustó esto de hacer apreciación en orden alfabético, pero qué carajo.

¡¡Por qué no me puedo quedar callado!!

El título tendría que ver con la entrada, pero ahora prefiero callar esto. Sólo digo que en este mundo no deberían existir los consejos (y ahora, si no tenía suficientes razones para que me quieran eliminar las joyerías, acabo de meterme con otro negocio que hasta la fecha lucra más que los que venden aretes). Ya decía don Almazán que cuando hay alguien crudo (in english: hangover, en otro español: con resaca) nunca falta el que tiene la solución o el mejor castigo. y es que en ese caso van desde delicias culinarias, como los chilaquiles, hasta extrañezas como el arroz con salsa de soya y piquete de tequila. No entiendo por qué se debe de aconsejar a otras personas cuando nuestras vidas son un problema a veces más grande. Por eso digo que intentaré abstenerme de corregir a otros con base en lo que yo considero correcto. Y el último consejo que debo dar es el de no tomar ni dar consejos. Un consejo puede ser decir "Cállate", puede ser: "pónlo de patitas en la calle", también: "no le pongas chile", o decir: "Los hot cakes deben llevar sal", o "no le vuelvas a comprar a esa señora", "déjala", "tomemos las escaleras", "ignórala", "Salúdala de mi parte", "vuelve con ella", "pásame la tarea", "adórnale con cáscara de naranja", "tú di que sí". ¡Qué sociedad es ésta, que sólo sirve para actuar estúpidamente y lograr dañar, consciente o inconscientemente, a otros! Si quieren aconsejar a miles de mexicanos para que lean, convencerlos no lleva a nada, sólo a que ustedes se sientan mejor al ver que alguien les tomó en cuenta su consejo. Y aunque sé muy poco italiano y nada de ópera: ridi, Pagliaccio, e ognun t'rideranno, ridi, ridi del duol che t'avvelena il cor, e ognun t'rideranno