Navidad... weinacht

Pues con algo de tiempo sobrante cambié la vista de este blog. hay algunas cosas que debo cambiarle, porque el blog se ve, en cuanto a diseño, muy bien en la resolución que tengo, pero dudo que la parte de arriba sea legible siquiera en un 1024x768, así que esa se les debe a los visitantes de monitores promedio. Entre otras cosas, es seguro que muchos han hablado en su blog acerca de esta fecha, por lo que no deben de estar sorprendidos que en este blog también aparezca. Pero para qué decir que se odia a las fiestas por los estereotipos y la falta de originalidad e innovación en las familias mexicanas, ni me toca señalar las vergüenzas navideñas de la familia ni hablar de regalitos, eso le toca a los que necesitan crear risa para ganar dinero. Bainag... tengo recuerdos vagos del idioma alemán, sólo sé decir los nombres de cosas que no me gustan, pero el problema es que me enseñaron a tener que querer todo, así que, conforme le agarro gusto a las cosas, voy olvidando las palabras. Por eso espero el día en que ya no sepa qué significa Weinacht...

M.... Medea

Si mis cálculos son correctos, justo en el instante en que ustedes estén leyendo esto, estarán frente a una pantalla. El otro cálculo diferencial indica que nadie imprimiría esto para leerlo en otra ocasión o, peor aún, a otra persona... bueno, a no ser que ustedes conozcan a una Medea y ésta quiera saber qué dicen de ella. Queda por decir que el nombre Medea suena feo a mis oídos, pero eso ya es culpa mía. Medea es un nombre extraño, es el único, hasta donde sé, que tiene ese esa vocal y ese diptongo. el más cercano a estos sonidos es Elena, junto con los nombres Selena, Estela, Melena y Telera. Cerea podría ser otro número con esa vocal y el diptongo, pero creo que no existe. En fin, ya saben que no me gusta hacerles resúmenes enteros ni hablar de la historia de estos personajes, así que sólo les diré por qué Medea: ¿Alguna vez me han oído decir, entre jornadas de conversación nada interesante, que la tierra llora? bueno, supongo que otros han dicho lo mismo, así como muchos otros llegaron a decir: "¡Sécate!"en aquellas épocas de los rumores de poner un Six Flags si Chapala se secaba. Medea no tiene nada que ver con esto, pero sepan ustedes que el siguiente párrafo sí: Desconocer la historia de Medea no es pecado, señoras, pero Medea es la mujer más perfeccionista de la literatura, por lo menos la que nos pinta Passolini. No sé si ustedes han visto esa película, yo la acabo de ver y me parece que tiene escenas emocionales como la que inspiró esta entrada: Medea corre desesperada, rogándole a la tierra que le hable, al sol que le susurre, al principio pensé que era algo así como una desorientación geográfica porque está en una tierra distinta a la suya y nada se vería igual: la tierra tendría otra concentración de vitaminas, minerales y hierro (como las cajitas de cereal) y el sol, por estar en otro ángulo y en otra altitud y condición climática. Pero lo que precede a esta escena es una donde ella reprocha a los hombres que no pusieron sus tiendas como los primeros hombres ni hicieron el fuego con los mismos cantos, y esto justifica mi idea de una mujer perfeccionista. A lo mejor podemos generalizar esto de que los hombres no son detallistas o no piensan en renovar su concepción del mundo con cantos y rituales y las mujeres necesitan de esta perfección, por eso el tarareo de la canción de moda mientras cepillan su cabello y coquetean con el que siempre observa o, por eso las posadas que organizan las mujeres. TODO DEBE QUEDAR PERFECTO para la posada que ellas organicen, no debe faltar hielo, ni ponche, la casa se limpiará pensando que los invitados levantarán hasta el nacimiento en busca de polvo y sus hijos deberán llevar un gorro verde y chiflar en ánimo de porra cada que alguien grite : "¡Reguetón!". Los invitados deberán llegar a tal hora y siempre se debe rezar para acostar al niño. Finalmente, se hará la cena, se dará un bolo, se agradecerá la venida y Medea será entonces lo suficientemente feliz como para encender una flama. En esta organización están aparte de los rezos, los mismos comentarios que cada año se hacen como alguna vez los hizo el primer invitado con otro primer invitado: Las hamburguesas debieron ser a la leña, los hielitos no están bien fríos, le faltó tejocote al ponche, el niño no gritó con emoción la palabra Reguetón, sigo sin entender eso del agnusdeiiii quito lispeh gatamundíííííí, pero igual diré: "mí seré erenoobis", qué grande se ha puesto el sobrino, no conozco a ese vecino, le faltó que hicieran pastorela, este otro invitado ya lleva dos vasitos de atole... Cada palabra se repite, señoras, y todo es como en la primera posada. A los hombres les daría igual si el ponche fuera sustituido por agualoca, no nos importa mucho que ya haya modelos para hacer las cosas, sólo fingimos leer el instructivo para después decir que ya sabemos qué cambiar para mejorar la tradición, pero para buscar la perfección en algún aspecto de nuestras vidas, lo que necesitamos siempre es un punto de vista femenino; casi casi, que lo haga Medea o, mejor, derrideando al gran Facundo (no el de civilización y barbarie, sino el de la TV), que lo hagan ellas. Medea es, pues, el ejemplo de una mujer perfeccionista, vengativa y tan ojete como puede ser el género femenino. Sé que esto es una apreciación errónea, pero ningún comentario me corrige...

L...Lidia

Ya llevo doce de veintisiete, estoy por enfadarme porque ya parece que todas son lo mismo, pero igual sigo porque tengo la experanza de que, entre los siguientes quince nombres, surja algo bueno. En este caso, justificar la elección de Lidia conlleva hablar mal de los otros y quedé de no hacerlo, así que ahora les hablo de Lidia. No hay mucho por decir de la Lidia de las páginas de Horacio, pero para los que no sepan o recuerden de Horacio, ahí les dejo un porruazo:

Lidia: cuando alabas el cuello rosa de Telefo; cuando alabas sus brazos de nieve; Lidia: ¡qué amargura hierve en mi ardiente corazón! Entonces mi mente se extravía, mis mejillas palidecen, luego se enrojan; y las lágrimas que corren furtivamente por mi rostro dicen cómo me consume un fuego lento.(Horacio,1973:10)

Lidia no es el nombre de una mujer, sino que don Horacio le dice así a una mujer que ha nacido en Lidia. En otras palabras, ese lidia es una extensión de la K, menos directa porque sólo nos dice que la mujer que nos trae de un ala es de determinado lugar y no nos dice con qué letra empieza su nombre. Ahora que sí sería muy estúpido decir iniciales y lugar, a no ser que la intención sea ver quién se pone a averiguar quién nos gusta. Al respecto, me pregunto si esto de Lidia sigue vigente o se podría leer en las páginas de un escritor de México. He visto iniciales en algunos cuadernos, algunas paredes, algunos puestos de hot-dogs, pero no un corazoncito que diga: "Anacleto y Zapopana" Aquí me enfrento a la realidad: nuestros lugares no tienen un nombre cuyo gentilicio diera ganas de utilizar en lugar del nombre de una mujer, Además sonaría muy incongruente decir algo así como: "Manuel y Barranavideña". El gentilicio, en el español y utilizado de esta forma, es concebible, pero algo malsonante. Vamos, señoras del jurado, sé que en ustedes hay algo de creatividad, les dejo a ustedes los ejemplos. Por cierto, cómo se le dice a las mujeres (hermosas casi todas) de Ixtlahuacán de los Membrillos y es válido decir Tlajomulqueña? Obra citada: Horacio(1973). Odas y épodos. Sátiras. Epístolas. Arte poética, México:Porrúa, Col. Sepan Cuantos No.240, 185pp.

Baile del cangrejito

Hasta hoy estoy considerando seriamente si realmente quisiera hacer algo de creación literaria que yo considerara buena para una publicación. Pero como me prometí que en dos entradas no iba a hablar mal de mis allegados y achichincles, tendré que volver a dirigir mis palabras a los escritores en general. El título de esta entrada, señoras, es para hacer notar que todo escritor actual, cuando habla, cae en la estúpida originalidad de decir que ya todo está dicho, que la duquesa nunca llegará a las siete y que el cangrejo siempre será inmortal aunque lo sumerjan en aceite hirviendo. Si le queda tiempo en la entrevista, toma la misma modestidad de otros al decir que hay mejores obras y que su obra se acerca a ese ideal pero no lo cumple. Y después de esto se ponen a hablar de su propio baile del cangrejito, donde ganar tal premio es un paso atrás y ser publicado por Alfaguarra un paso adelante. Reitero que no es mi intención la de burlarme de los amigos pinineros que me rodean, quizá yo también he llegado a decir lo mismo, pero no nos podemos abrigar siempre en decir perogrulladas con distinto peinado. Sólo los neófitos son los que no lo saben, y estos escritores casi salidos de molde están hablando sólamente para ser adorados por los neófitos, raza que siempre existirá y siempre será igual de crédula. Yo sólo puedo decir que no alimentaré a los neófitos con esos mitos absolutos que alguien debería poner en un libro como esos de citas célebres y chistes de contadores; aunque mi editor se enoje porque le ponga en la madre al marketing de mi libro, no quisiera detenerme en estas frasesitas amoldadas a favor de la neofitez.

Limpiando...

Quité una entrada de este blog porque era completamente creación literaria mala donde Pound era derrideado. Entre otras noticias, he salido del semestre y después de la matanza de conocimientos, mi cuarto huele realmente raro. El polvo de los libros y de las copias se ha juntado al del ajedrez y los otros objetos de mi cuarto, además creo que detecto un olor a sudor del pensante y la décima musa está tirada en una esquina del cuarto. Aprovechando que por un funeral hubo cambio de planes, me pondré a desterrar a los espíritus de este semestre, sirve ver si encuentro el disco de marmotazul. Bueno, limpiando me encontré una bata de laboratorio de mi prepa. Salir con ella sería algo extraño porque sé que no soy enfermero, y usarla en la casa no tiene mucho sentido. pensaba regalarla a algún primo, pero a la mayoría les quedaría como tienda de campaña. Hallé una botella más de vino kosher, yo que soy goy. Seguramente la esconderé de nuevo, a ver si no se hace vinagre. Prometo, señoras, que si encuentro algún calcetín roto investigaré cómo coserlo... Dios. Manuel Romero Gómez

Beatriz, versión chotis

Primero, hablaré de las noticias... Finalmente no tengo que estar haciendo trabajos de la escuela, ya terminé al fin el grado cero de la escritura, es divertido saber que le entendí muy poco porque nos habla de la lengua como muestra social y yo de sociedad ni siquiera sé identificar un tenedor para fruta. Como decía, estaba en la idiota, cuando me acordé que por ahí había un disco que no había escuchado y me regalaron en el ENELL, sin autógrafo pero no me quejo;un regalo es un regalo. el problema es que el disco ya no estaba donde lo dejé, es obvio que lo hayan movido porque no vivo solo y a lo mejor lo escucharon y decidieron robármelo, o tirarlo, pero no lo encuentro. Entonces, mientras lo encuentro o se lo copio a alguien más, les dejo el link del myspace de Jonathan Rojas, para que escuchen unas rolas de Marmotazul. Den click en el título para ir hacia allá, ya si después de oír el disco me agrada, lo pongo como vínculo junto a los otros. Realmente no podría opinar del disco porque no lo he oído todo, además, como no soy una autoridad de la música, es obvio que les vale madre lo que piense. Entre los tiliches, donde se supone que debería estar ese disco, me hallé otro que dice Música Jalisciense de Salón, y tiene la foto de un hombre como vestido en piyama portando un violín y un sombrero de mariachi. Entre otros tracks, destaca la ya famosa Lupe, también Viva Autlán, Flores del Grullo y Vals para una dama, hay otras que pegan en el inconsciente, quizá de mi vida pasada, como una que se llama Herlinda. No hay voces en ninguna pieza, pero igual, al fin y al cabo, es música. La canción que encabeza esta entrada se llama Beatriz, chotis. Quisiera sospechar, (ego ignorante et nescius, signoras) que chotis es un estilo y no el apellido de una Beatriz. Sea cual sea la verdad, lo que quisiera destacar es cómo podríamos imaginarnos a esa Beatriz a partir de la canción. ¿Estaría bailando con esos acordes? ¿Sentada, quizá, acariciando un gato? ¿Degustando un anacrónico helado o, en su defecto, un tejuino? ¿Matando un chivo? ¿Tostando ajonjolí para el mole? ¿Cepillándose el cabello?, ¡¿qué no podría hacer una Beatriz en tres minutos y medio si una Beatriz más antigua que ésta desaliñó los cabellos de Dante sin siquiera tocarlo?! ¿Ven? por eso no entiendo al grado cero.

Pos ya dije que sí

Mi compañera Paty, de Chayotelotzi, me ha pedido desde hace casi tres o más semestres que meta alguna colaboración a su revista. Finalmente ha visto que hay algo de mis pininos en uno de mis sitios. En fin, parece ser que algunos de esos le gustaron y a lo mejor salen en alguno de los números de papalotzi, si pueden busquen la revista ahí en el aguaje o la mutualista o sabe dónde es que se anda moviendo esa revista, pero ya lleva buen rato en las calles de Jalisco. Con esto no quiero decir que sea literatura callejera, pero sigo sin entender la tirada de la revista, que creo que había sido anteriormente sobre lenguas indígenes y traducción, pero al parecer cambió el formato y hasta yo voy a salir publicado ahi, sin acento. Y es que el nombre se presta para el montón de deconstrucciones que le han hecho, es como Papa Roach, donde Papa se podía sustituir por cualquiér otra verdura. y le podíamos poner un número ordinal después de roach. De las que he oído por ahí, desconozco si por ánimo de burla o por no saberse el nombre, son:

• Fibra Xotzil
• Papalonche
• Guacalotzi
• Patalotzi
• Papaloeste
• Jacalotzi
• y Chayotelotzi

Es también de notar cómo en este rubro de los conocidos literatis se lleva a la revista o movimiento como apellido cuando no saben qué más hace la persona, a Paty le dicen Paty Papalotzi, hay un Miguel Mute, uno llegó a decir, en el ENELL, Iván Funámbula, también hay un Ariel Antes y a don Omar le decían anteriormente Tempus, quizá por esta razón muchos no sacan su revista, quizá no quieren llamarse Paco Macana, Juana Larrata, Heráclito Euterpesia, Pablito Arcoiris o, en mi caso, Manuel Mugrecuerpo.... Sea como sea, compren el Papalotzi, y también la Cataficcia Zacatecas de Juvidel, a lo mejor me aviento una revista Cataficcia Zapopan edición frijoles, pero mejor primero saco Mugrecuerpo (sin ánimo de albur)... Bueno, a ver qué dice el comité selectivo de Papalotzi, luego les digo qué salió... Dios. Manuel Romero Gómez (den click en el título de esta entrada para ver el blog de paparosky)

De mesurar el tiempo

Quizá algún sabio, de esos que nunca recordamos, alguna vez dijo que no nos sería válido el día sin que se haya tocado, por lo menos, una cuerda. Quizá esto carece de sentido para los que no tienen una ipod o que en la computadora han apagado las bocinas sin ánimo de encenderlas nuevamente. Pero siendo lúdicos en la interpretación de esta frase quizá ficticia, la mayor parte del sentido recae en las palabras día, tocar y cuerda: Día: es una cuestión de tiempo y, por tanto, de conciencia del pasar del tiempo. Puede no ser importante en nuestra vida diaria este concepto, porque en muy contadas ocasiones nos ponemos a pensar que ya pasó un día más en nuestras vidas y, de éste, no recordamos mucho... Tocar: tiene que ver, en este contexto, con golpear algo hasta que suene, pero también está esa concepción algo poética de que es necesario tocar las cosas para saber que ahí están. No sé ustedes, pero llevo tres semanas sin tocar las paredes de mi cuarto, y eso me llega a preocupar.... Cuerda: es algo delgado que, en este caso, está sujeto por los dos extremos, ya que es la cuerda de un instrumento como la lira, el arpa o los cabellos de la amada. También está eso de la cordura, pero comienzo a sospechar que el autor de esta frase ficticia no estaba cuerdo. Como conclusión, este autor ficticio puede tener algo de verdad si es que amaba tanto la música, pero yo, que sólo sé tararear, y mal, quizá deba leer para estar consciente de los días que pasan... Quizá yo sea un caso extraño, pero no les ha pasado que, cuando les preguntan acerca de cuándo pasó tal cosa, como una llamada telefónica al hogar, sólo podemos contestar que fue hace como dos capítulos? eso del tiempo es algo maldito...

Ya le dieron cuerda al confesor....

Parece ser más fácil poner aquí las idioteces que recuerdo haber hecho que ser avergonzado cuando mi madre cuente los secretos de mi infancia al público presente en alguna de esas fiestas de catego. Con esto todo tipo de anéctdotas que ella vaya a contar estarían convertidas en un rito más de la fiesta, como las preguntas que siempre se hacen a los que llevas mucho tiempo sin ver...
Después hablaré de las fiestas, hoy le toca a mi segunda confesión: No me gustaban las lentejas.
Creo que no hay una razón buena, pero parece tradición de esta numerosa familia recordar que yo, de niño, "ponía las leguminosas en pedazos de celulosa"; es decir, envolvía las lentejas en servilletas y las tiraba al bote de basura. Y mis parientes, ese montón de gente bien formada y a la que estimo tanto, me lo siguen recordando...
Supongo que, de mi familia, soy de los más normales porque yo no les recuerdo las idioteces que hacen, pero no debo hablar mal de las otras personas porque corro el riesgo de que me pierdan el afecto que deben demostrar en las fiestas, así que aquí me callo.
Publico esta foto para honrar la amistad que se dio en Zacatecas, no los nombro porque ya saben quiénes son... eso sí, agradezco la foto a doña Itzel y a Photoshop por permitirme poner en la foto a Jandro haciendo el Mendoza, porque se tuvo que ir un dia antes y por eso no estaba en la foto.
En fin, hasta la próxima entrada...

¡Hasta que hablas del texto!

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman -Luis Cernuda.

Y de esto sólo puedo declarar que resulta divertido jugar al diseñador de vez en cuando y observar las porquerías que resultan cuando se dé click en 'Publish'. es decir, no sé cómo aparezca el cuadrito maldito que dudo que se vea chido, pero la intención era ponerla y que los lectores se den cuenta de que yo nunca hubiera dicho algo tan sublime. Lo que queda, entonces, por decir, es aquello que a algunas personas llegué a decirles: así como hay gente que no sale de gritar: "ÁNIMO MOY" y silbar como Pepe el Toro, debo reconocer que, en preparatoria, tenía una afición que, al parecer, ha ido desapareciendo: el-ca-be-llo-re-co-gi-do. Sí, no es el secreto de la vida eterna (ése se los debo), pero es hora de no ponerme a burlarme de otros por sus acciones y reconocer que mis acciones son más apáticas. Hay algo en el cabello cuando está amarrado que no sabría describir, pero pese a que, casi siempre, es el mismo tipo de nudo, el cabello no queda igual nunca. Esta afección por el cabello recogido no llegó al grado de golpear a mi mejor amigo por quitarle a una niña, en el receso, la dona con que sujetaba su cabello(ya hay cuento, escritores, así que primero investiguen esto antes de usar la historia no sean ojetes), pero recuerdo que, en muchas charlas donde ellas soltaban su cabello, yo perdía el interés. Y de alguna forma me recuerdo, en la onda esa de la psicología inversa, diciéndole a algunas personas que me gustaba cómo se veían con el pelo suelto, pero dejé de hacerlo porque todas lo presumían y movían con más fuerza en lugar de recogerlo. Bueno, la entrada era para ver cómo quedaba el cuadrito de los versos que nada tienen que ver con esta entrada. era hacer esta confesión o hablar de la poética del agua de papaya. señoras del jurado: nohate quilhte...

Extraño...

Poes hubo un caso extraño de visiteos a mi sitio, y eso que no hablé del día de las guadalupes. A los que me hayan visitado, gracias. Prometo que en una de éstas, para que sus búsquedas no sean en vano, les voy a hablar de lo que están buscando, menos de los siguientes términos que alguien puso en google y llegó aquí no sé por qué:

• "ver niñas desnudas fotos porno" (chido el hipérbaton y la renovación del lenguaje por causa del internet, pero eso queda fuera de mi rama a no ser que hable de Lolita de Nabokov o de Salomé... neta, mejor póngase a leer un libro y deje de visitar manuelípticos)
• "Comida extravagante"(no quiero convertir este sitio en uno más de esos de recetas de cocina, pero igual les muestro las porquerías que hago para mi deleite cuando la familia no me deja comida y la estufa es libre)
• "Resumen libro[...]". Hasta la fecha no he tenido que usar el resumen de un libro, no me vanaglorio por ello, pero si una persona, tan normal como yo, puede hacerlo, sólo me queda invitarlos a que no sean huevones, sean como yo, que me aventé doce capítulos de la Regenta en un solo día, y he oido que hay niños sin alma que, teniendo el español como lengua nativa, se aventaron el último libro de harry potter haciendo descanso sólo para dormir y comer desde el día en que lo compraron.
• "chistes de contadores" usando el léxico derrideado de los pocos fresas que conozco: de súper mega hueva, hue, cómete un taco y cómpratelo. Realmente no sé por qué llegó aquí.
• "manual para golpear a mujeres" sé que, si intento esto, la mujer me pondría la putiza de mi vida, es mejor no hablar al respecto...

Prometo investigarles lo siguiente, cuando tenga ocio y tenga ganas de ser una mejor persona:

• "cómo coser calcetines y calzones"
• "poética del espejo"
• "cómo bailar lady in red"
• "plastilina"
• "quiero quitarme lo pendejo"

Y, finalmente, otros temas que me valen madres o me son indiferentes porque ya he hablado de ello a mi modo:

• "don omar canciones"
• "teseo mitologia griega"
• "mujeres con curvas"
• "El gran dictador"
• "Jandro laberinto"
• "Manuel Calavera"
• "fotografía experimental"
• "muerte de valentín Elizalde"

en fin, internautas, gracias por el boost al contador

K... la estructura ausente

Dudo que esta persona lo lea, en parte porque he perdido comunicación con ella y en parte porque estoy levantando falsos testimonios. En fin, para seguir con la letra K, como ya aparté a Kitty para otros businesses, hablaré de la otra letra K que considero especial: la Special K.... Ya, más en serio, y para arreglar la pendejada del párrafo anterior, este personaje es uno de los propios, de esos que no tienen nombre por el temor casi adolescente de que se den cuenta. en la secundaria era J, en la preparatoria un número de dos dígitos y yo un 18. ¿por qué, ahora, no usar una K? Es decir, es tan fácil hacer una dedicatoria, digamos, a doña Clagogo, o a doña Karen, la señorita que no sabe cocinar, o a J, la primera ustedeada, a quien yo (bueno, mi alter-yo que se cree Dios) la tengo en mi gloria, o a doña Adriana, que siempre interrumpe en el momento más adecuado, o a doña Itzel, que se acaba de conectar en el messenger y nunca, hasta donde creo, ha visto mi blog. Nuevamente, vuelvo a la K, que en sí, por si no les ha quedado claro, es una mezcla de todas las mujeres que se aferran a mi inconsciente, en todos los detalles que me brinda esta sociedad, desde los codazos a la salida del tren ligero en la estación Juárez hasta los encuentros y conversaciones que sólo puedo traer a mi memoria cuando pienso en cómo me comporté en ese entonces; pasando mis reflexiones también por lo que se ve en los pósters y el internet. No hay mucho por decir, esa es mi K, señores, la "tercera persona", el ideal por alcanzar, algo tan maleable y mutable como cualquier otra idea, la mano que sostiene la balanza del sí y el no. This litle light of mine, I'm gonna let it shine

de res hipocritam

Sí, pues, es parte de este proceso reconocer que esta última invitación yo no la sigo y no sé por qué. No es por mantener una apariencia, dudo que sea tal cosa, ya que me vale madre que digan ahorita que yo no sé escribir a que me digan, después de tomar o bailar, que yo no sé hacer tal cosa. Siento, derrideando a Polo Polo, que se me cuelga un enanito de los huevos cada que escucho el "yo no conocía esa faceta de usted". Y lo que mueve a todo ser a la búsqueda de nuevas sensaciones es la sed de conocimiento, empírico o teórico, acerca de lo que existe en nuestras vidas. No niego que yo tengo esa sed al igual que los demás, pero lo que no entiendo es por qué debo ir a la misma fuente que los otros para calmar esta sed. No me entienden, quizá, la poética que me gustaría llevar por estos momentos en lo que se refiere a fondo consiste en definir lo que no conozco sin conocerlo o, en su defecto, sin saber que lo he conocido. Bueno, yo me entiendo.

de res autocriticam 2

Pues, a continuación, para su enfado y para mi regodeo, les hablaré nuevamente de esa cosa sabrosa que se llama autocrítica, ya me hace falta hablar de esto otra vez. Entonces, la autocrítica de la que hablo no es el juzgar si mi trabajo se entiende cuando lo leo en voz alta, es parte de eso, pero es reconocer las metidas de pata que incansablemente brotan al momento de escribir. Lo cierto es que esto de hacer un blog, tengo que reconocerlo, es lo mismo que escribir como un romanticista: no hay tiempo de trabajar lo que se escribe porque, al menos en mi caso, se escribe la cantidad suficiente de palabras como para que dé flojera hacer una corrección o reformular lo que se quiso decir. Es cierto que se nos brinda la oportunidad de regresar líneas atrás y trabajar el sonido y sentido de nuestro texto. Yo no lo hago porque eso significaría ocultar la debilidad en mí y de nada ayudaría. En otras palabras, hago esto para reírme de mí en un futuro no sé qué tan distante. En fin, por si alguno se preguntaba esto, ya les dije mi opinión. Claro está, señores, que a la par que escribo este montón de licatessen para su jolgorio, no creo haberme detenido en mis ánimos por saber más de la literatura en sí, creo que aquel que quiera destacar entre los otros y carece, al igual que yo, del don innato de la escritura admirable, debe atiborrar su mente con otros libros o tener un sufrimiento que ningún otro pueda igualar. Entonces, señores que desconocen el masoquismo, comiencen a disfrutar de todo lo que puedan soportar.

A ver si ahora sí

Total, que fue en ese letargo donde sucedió tal hecho... Y aunque la ubicación no importa realmente para mi aventura intelectual, sólo quise cerrar las tangentes más notables de esta reflexión, permítanme ahora, señoras, que hable nuevamente del arete por el que empezó esta mare.... Aunque no lo crean, el arete es un montaje que hice, quizá por ahí se den cuenta de que la parte de abajo del arete es postiza porque quise alargar el arete cortito que había encontrado, y el oído venía aparte, por eso lo borroso del metal encajándose en la oreja... en fin, después de hablar de mis pininos en el photoshop, digo lo que debí decir tres entradas atrás... Entonces, ¿por qué tomarme la molestia de hacer tal refrito? Señoras, la respuesta es confusa, la sabría tres entradas atrás, pero ahora sólo me queda mentir descaradamente, inventar una historia estúpida y ludificar a partir de eso, pero este blog no está para una creación literaria tan sublime.

Ahora sí.

Y mire que ahora escribo porque tengo un poco de tiempo libre, por eso continuaré con la historia de... bueno, no recuerdo a qué iba el asunto, pero dejen termino: Se me quedó viendo feo alguien que me escuchó, una mujer de rasgos blancos, cabellos negros y perfiles que recuerdo pero no sabría narrar, ya ven cómo esos primeros contactos improductivos no llevan a nadapero se quedan carcomiendo al espíritu... Ella tenía unos aretes chicos, eran unas bolitas negras colgando en hilito cromado, miró extrañada, yo hice mi cara de ouhps y ella volvió su atención a otro lado. Cabe decir, aunque no sé por qué, que, desde mis ojos, no se veía mal... Debo aclarar que esa "revelación del Chiquitita" tuvo lugar el mismo día de la conferencia que mencioné en la entrada anterior, pero no en esa conferencia, sino en la lectura que dio don Zalik horitas más tarde allá en la Biblioteca Cabral del Hoyo. Cabe decir que ahí se les durmió el cobre a mis compañeros o a lo mejor no escucharon, pero cerca de la biblioteca, el día de la lectura de los "cuentos compartidos", cuando andaban buscando la biblioteca con tal nombre, en una de esas ocasiones, oí decir a otro de los transeuntes "Aquí no es, pero pásenle". se les durmió o más bien andaban ocupados por lo que estaban a punto de leer, pero eso no viene ya mucho al caso. Señoras, perdonen, no puedo mantener la historia con la calidad que les debo, permítanme otra interrupción para empezar otra entrada...

Continuando la madre esta

¿Ya ven por qué, señoras, no me gusta hablar de mi vida? parece como si mi vida fuera sólo un montón de extrapolaciones y acostones tangenciales que nomás atarantan al lector y le dejan un sabor que nunca será identificado completamente. Es como si al hablar del tomate comenzara yo a hablar de las naves de Salamina y de cómo se deben usar los aretes, pero nunca hablaría de la catsup ni de otras culinariedades que se me han presentado en estos momentos en que estoy recordando cómo, hace unos minutos, destripé un jitomate al cruzar la calle. Yo no lo vi y él no me vio, señoras, era algo que no se podía evitar...

Del respeto y lo fantástico...

Algunos me preguntaron (muy pocos, de hecho) qué hice para el ensayo acerca de Confesión de medianoche de Georges Duhammel. La respuesta que les di fue que ya no me acordaba, pero uno de esos conocidos que acosan a los pensamientos de otros me preguntó si el oído de este blog tenía algo que ver. La respuesta es un rotundo no, lo puse por el arete que le cuelga a la oreja. De ahí, se existe una historia que ya me da igual soltarla porque sé que nadie de mis conocidos lee esto con atención: todo empezó, creo yo, en Zacatecas. No, mejor, digamos que empezó en Guadalajara, con don Omar, unos meses antes de la ida a Zacatecas, afuera de un seven eleven, mientras doña Sara hablaba por teléfono con alguien y yo acababa de darle un golpe no intencional a la oreja de una señora. Entonces le pregunté a Don Omar qué sucedía con el usar aretes yme dijo lo que ya sabía yo, aquello de que antes era seña de inteligencia y otras cosas de la magia toriyamera y su posible relación con las oscilaciones de un péndulo y el esoterismo de las runas (si pongo ahorita la palabra carta astral y después horóscopo, el destino señala que muchos de los del signo acuario tendrán que dar click si ven este post en un buscador). Es decir, después de un rato esto de buscar ideas acerca de los aretes se vuelve algo estúpido, casi como si después, en un estado de ánimo esperandoagodotiano, nos pusiéramos a preguntarnos: "Y si agarramos un solo ofertas?" Total, dese esos días y unos cuantos después, me puse a observar los aretes de las personas transéuntes. Quizá mucho de la personalidad podría deducirse de los aretes, pero, nuevamente, nadie piensa ya en que los aretes significan cosas determinadas de acuerdo al tamaño, el color, el diseño, la posición y otras cosas, hoy en día es sólo un piercing. Y la extrapolación del día va hacia lo siguiente, de aquellos días en que su servilleta usaba el IRC: --Debo considerar un coqueteo el que una amiga me confiese que quiere hacerse un piercing en el pezón? --depende, te lo mostró o quería que tú se lo pusieras? [las faltas de formato las dejo porque así se suele escribir en las salas del IRC] Y después del chiste idiota, sigo con lo de los aretes... No hubo tiempo para andar en la pendeja contemplando los aretes de las personas, nunca me ha gustado ser detallista y no tenía razón para comenzar a hacer eso en Zacatecas, por lo menos no con las aventuras que sufrimos seis personas, pero ya estaba en trance pensador cuando andábamos yendo a tomar el teleférico para llegar a la bufa (para mejor referencia, lea los capítulos del blog: Manuel otra vez). Seguía buscando un juego de palabras con la terminación -ita, pero sólo encontré tal asunto hasta el día siguiente en una conferencia magistral acerca de literatura Zacatecana, impartida por alguien que hablaba igual o parecido a nuestro profesor Gurrola y usaba una boina del mismo vuelo. La cosa era que, aparte de ser un diminutivo, -ita se usa también para decir que algo está hecho de o es relativo a otra cosa, téngase por ejemplo: mesita, en diminutivo, selenita en relativo al material selenio, y selenita, también, para decir que es algo que pertenece a la luna (de la misma colección: moscovita, monclovita y carmelita). Ya ven que yo después busco algunos ejemplos más sociales, pero lo único que se me venía a la mente era la canción que dice: Chiquitita dime por qué. Pero ahí, es un doble diminutivo que obvie y entonces transformé que la palabra chiquitita tiene que ver con una persona u objeto que tiene relación con la palabra en diminutivo, es decir, no le está diciendo a la mujer que ella es más chiquita que lo que denomina chiquita, sino que es una mujer que tiene que ver con el chiquito. Feliz por mi descubrimiento, casi sonriendo, y sin tomar en cuenta oras cosas, susurré, imitando o queriendo asimilar el registro lingüístico de los albañiles, la palabra chiquitita... Y el acento no salió como esperaba, pero en esos momentos comencé a entender por qué nos preguntaban si éramos de la UNAM... Chiquitita, you and I cry, but the sun is still in the sky. Pues no he tratado esto de el respeto y lo fantástico, pero a ver si para la siguiente entrada lo hago.

De diseño y otras madres.

Agradezco a los usuarios de Firefox por la queja/ofensa de que no sabía diseñar. Creo que ya está arreglado ese asunto, y a ver si en este letargo vacacional cambio este diseño medio primitivo. Lo dudo, pero reconozco que una imagen tan simple no vende ni aun cuando explique qué hay detrás de esa utilización. Lo cual será el objetivo de la siguiente entrada...

J... ya qué...

Por ahí dicen que la función debe continuar, y debe continuar ahora con la J... Y créanme que me estaba tardando porque no quería hablar de Julieta o de Jitomata o de Jean Grey o de Jazmín, pero debería hablar de alguien con la letra J capitalizando su nombre... Finalmente, son mujeres, algunas de caricaturas, otras de obras de teatro y esquetches, pero mujeres al final del capítulo, ninguna con cosas especiales más allá de su característica definitoria: una muere por idiotez, otra por el bien tanto de mutantes como de humanos, otra es princesa y otra es verdaderamente un hombre. de todas, ya ven que yo soy fanático de la idiotez, hablaré de Julieta. Julieta es una persona, podría decirse, amigable, tiene la belleza de los años de juventud y un cuchillo enterrado. Quisiera pensar que ha reflexionado acerca del uso de ese puñal para matarse, y que ha llegado a la conclusión de que esa acción fue algo idiota, ya que pudo buscar a otro amor. Es una lástima que entonces no existieran los conceptos de farmacias similares, quizá con esa variante habría en Julieta la posibilidad de encontrar un amor similar donde no se tengan que realizar comparaciones del tipo Romeo se movía mejor. En fin, parece que todas las J's deben de estar cerca de la muerte para ser consideradas por otros o, en su defecto, ser gente de poder... Sigue la K, creo que debo crear mis propios personajes o de lo contrario mis comentarios van a seguir siendo medio pendejos....

Pues...

Parece ser que a la gente no le gusta jugar tetris, la culpa, en esta ocasión, no es de los tlaxcaltecas, sino de los jueguitos de celulares como el conecta cinco (en coreano: O-Mo) y la viborita (en inglés: Nibbles). Pero culpar a la tecnología por nuestra dependencia hacia ellas no sería una solución. Entre las discusiones más olvidadas que recientemente recordé que sucedió en Zacatecas, está una donde, después de mostrar mi acento jalisquillo (una mezcla extraña entre ranchero y fresa que en muy contadas ocasiones pueden detectar los mismos jalisquillos cuando hay conversaciones muy emotivas o susurros muy cariñosos), sólo me quedaba, en aras de defenderme un poco intelectualmente, hablar de nuestra universidad. Para esto, contaba con otros cinco compatriotas que podían hablar de sus propias experiencias y puntos de vista acerca de nuestra escuela; terminaba uno, empezaba otro, terminaba uno, empezaba otro, yo quería buscar una forma de cambiar el tema para evitar hablar de mi tierra que, tan cerca de la Bufa, se sentía lejana. Luego de que Paola, Juan Carlos y Juan José expresaron sus inconformidades y mencionaron que habíamos ido a Zacatecas porque yo le vendí el alma a mi madre para financiar el asunto, los dos compañeros de la UNAM se veían como dos confidentes más. No recuerdo qué tanto dije, pero hasta el delegado Rayas se llevó su parte de reproches y, de haber recordado, hasta habría mencionado, nomás por buscar algo de humor en esta entrada, a los tlaxcaltecas y a los juegos de celular y a las malas y desabridas gorditas estilo Zacatecas y al mismo Esting a quien nunca vimos en la fiesta. Pero recuerdo que, desde entonces, los que se sentían jalisquillos me vieron como si fuera un malinchista, por soltar aquella observación que hoy ha llegado a mi mente entre tantos ensayos por entregar: Pero los de Jalisco así somos: nos quejamos y chillamos ante las autoridades y sus perjuicios hacia nosotros, así nos educaron, a quejarnos ante otros, pero nunca hacemos nada para remediarlo, siempre esperamos que alguien más, al escuchar nuestros quejidos, le busque una solución. Realmente me dolió hasta a mí tal verdad, pero era cierto que estábamos unidos en Zacatecas porque buscamos obtener una solución para ir hacia allá, el querer resolver un problema de índole financiero logró tal unión. Y sé que me acaban de mandar al gorro los lectores escasos y no selectos ni exclusivos, por ser un propagandista de la unión y no estarme quejando como antes, pero esto lo hago para presentar una queja por la siguiente situación: En mi carrera, cuando es la FIL, nos suspenden clases para que vayamos a hacer bola en las conferencias y que el evento no se vea tan vacío, esa semana ayuda a todos para muchas cosas más. Desde que entré, está la queja de que no nos sentimos igual que otros centros universitarios a los que, se rumora, les dan acceso gratis a la FIL. Realmente, creo que a Letras le caería bien ese no gastar en entradas, pero con que se me suspendan las clases para que vaya a perder el tiempo en los stands de la Expo Guadalajara y en las presentaciones donde el libro a presentar no se puede comprar porque la editorial no lo tuvo a tiempo, no tengo razones para pedir más. Pero pienso ahora en los que no piensan como yo, esos del refrán que dice que si le das a un ratón una galleta te pedirá un vaso de leche, no por ser un ratón con casta, sino nomás porque las galletas saben mejor con leche o a los ratones les gusta sopear... Eso sí, pensemos en que otros lados de nuestro CUCSH no tienen esta suspensión y saben que en otros centros no hay cobro de entrada. Aceptemos que no estamos jodidos como otros y tenemos los recursos básicos para pensar, y por eso, si se quiere ir a la FIL, un costo de entrada no nos detendrá porque, como estudiantes utópicos, lo importante de esto es la conferencia y presentación de libros y toparnos entre los pasillos con más escritores y obtener recuerditos que serán experiencias memorables, no eso que llaman dinero y rige nuestras vidas. Un cartel decía, en vísperas de la FIL, que, si no se nos daba la entrada gratis, por derecho robemos un libro. Quizá lo vieron por ahí, en el centro, en un bote de basura, en algún pilar. De esta idea, se destacan tres cosas: Primero, una inconformidad por no tener una demanda cumplida, aunque no recuerdo que se hiciera junta alguna o una captura de firmas donde se estableciera que muchos están pidiendo que la entrada a la FIL sea gratuita para el centro universitario, pónganle que es nuestro derecho como pertenecientes a la universidad que fundó y organiza la FIL, porque nuestra área sea de las que más necesita de libros, yo la firmaría porque sería consciente de que estoy manifestando mi inconformidad, pero en tres años que sé de esto de la entrada gratuita no ha habido siquiera una junta de firmas para tal asunto. En segundo, destaca que si se pega un cartel con resistol en nuestro centro, es difícil despegarlo, no sé qué ánimo éste de destruir una pared o de forzar su restauración, pero eso me demuestra que hay un odio personal hacia la universidad que al resto de las personas que verán el cartel le vale madre, quizá se piense que con eso se daña a la gente grande que no nos deja entrar gratis, mas lo único que sucede es que las personas del aseo deban gastar más energía por el mismo salario, como dice el contrato. Me parece muy estúpido ese berrinche de escupirle a una niña en el zapato porque no me dio un beso, la niña quizá ni se dé cuenta de mi desprecio, pero el idiota de yo estaré cómodo simplemente porque lo hice. Y tercero, está eso de robar un libro, lo peor de esta idea, es que el daño nuevamente no se hace a la FIL per se, ya que se ataca a una editorial y no al que ha negado tu entrada gratis, quizá el que puso tal propuesta no se haya dado cuenta, pero robando un libro a una editorial no se muestra una manifestación a no ser de que lo regreses más tarde y les digas por qué robaste el libro. Hay algo extraño en esta propuesta, se está viendo que alguien siente que la universidad no da lo mismo a cada centro universitario, pero puedo pensar que a nosotros no nos serviría tener un cadáver cada semestre para intentar abrirlo y buscar la contaminación semántica, a los de filosofía sólo les serviría para que se pusieran a buscar el almario, a los de geografía y sociología, no tengo idea, y a los de derecho, quizá para usarlo cada jueves en las fiestas que hacen y para determinar hasta qué punto ya se puede hacer una demanda por necrofilia. En fin, he oído por ahí que eso de la entrada gratis a la FIL y las mejoras que ha tenido su biblioteca se debe a que los de aquel centro se pusieron de acuerdo entre todas las carreras para, con una aportación mensual, todo lo obtenido se administre para mejorar la vida estudiantil. Sean rumores o no, aquí me callo, hay mejores cosas por decir

Acomodando (uno)

Hay incongruencia en lo que digo y veo y escribo, pero suele dejarse así y nadie se da cuenta. La primera idea que viene a mi mente es que he estado equivocado con eso de que la debilidad debe demostrarse en lo escrito antes que en lo humano. [Inicia, en fade in, música de tetris tocada en badalaika o en gaita, con tempo disminuido por lo menos al 60%, digo, hay que hacerle honor al título de la entrada, aunque en la versión original estoy escuchando Lady in red gracias al shuffle de mi player]. Ya aclarado esto, debo recordar a un personaje de mi viaje en Zacatecas, sobre todo porque llegué a decir que parecía, en parte, como si el CONEL hubiera sido su gran fiesta, casi como diciendo It's my party and I'll die if I want to[otra vez, maldito shuffle]. Y quizá tal observación sólo la llevó la delegación U de G porque, de su parte, hubo mala recepción. Ojalá, la intención era que nadie se llevara tal impresión del Comité Organizador de acá de Guadalajara, pero, entre pocos, el protagonismo llegó a notarse... YO NO SOY IVAN CRUZ!!!, Yo no escribí tiempos de guernica ni presenté el libro de Allen Gingsberg en septiembre de este mes, y viento en vela, aunque chida, no tiene nada que ver conmigo, estaba cara en Zacatecas y nunca me llegó un ejemplar gratuito aunque le he hecho promoción... ¿En qué estaba? Bueno, las ideas que se asientan tienden a desesperar mi cordura, y tienen que ver con mis compañeros de la Licenciatura en Letras de la U de G, es una situación extraña, pero la única forma de moverlos, en cuanto masa, sería amenazar sus calificaciones, ya que no hay un hilo rector entre todos, más allá de que estudiamos en la misma escuela. He hablado, he oído, he puesto atención, y hoy reporto: No los puedes ofender porque, si se sienten ofendidos, ya no hay vuelta atrás y no te hacen caso[y ahora cambió el shuffle a Confutatis Maledictus de Dvorak]. Son tan variados en todo, edades, profesión, intereses, grupos, lo único que los une por igual es porque todos terminan odiando o respetando a determinado profesor, pero el tiempo, para ellos, es algo que no se debe perder. Y yo fui testigo de que, ausentándome dos semanas de las clases, mi rendimiento es tan bajo que no le entiendo a los maestros porque avanzaron demasiado en ese periodo. Obviamente esto es falso, quizá deba leer un poquito más para recuperar el terreno perdido, pero esto no pasa de dos libros y una revisada a los apuntes de alguien. La otra es que, aunque lo nieguen, se creen una élite que no puede convivir con los de la misma élite, siempre aprietan los dientes por no poder cerrar los oídos, y sus amigos son iguales, no aceptan admisiones porque eso les violentaría su concepción de "estatus". El acento ranchero fresa que reina en jalisco sigue mostrándose más cada que lo buscan ocultar con un tono culto. Qué más? no tienen tiempo para escuchar a otro que no sea el maestro, los otros, que no son sus amigos, no tienen nada importante por decir. Si hubiera una autoridad, irían por ver la autoridad, pero no a ver a un igual, porque ¿qué sabe el igual?, no nos interesaría escuchar su investigación, pero con pena y necesidad le preguntaríamos por un ensayo para seguirlo como ejemplo... Sí, los estudiantes no quieren hacer cosas académicas, con la escuela tienen suficiente. Un encuentro es muy académico como para que un alumno se interese por eso. Ya se tendrá que volver uno académico cuando se termine la licenciatura, y si quiero evitar lo académico, me meteré a la maestría para volverme académico hasta que termine la maestría. Y entonces vendrá el dotorado, donde, por ser dotor ya no tendré que mostrarme académicamente en la sociedad. No, hay estudiantes que saben más que yo, voy a hacer nada más el ridículo... Sí, y yo no sé bailar y canto peor que Jolette, por desgracia también intento evitar el ridículo... Es mejor ir a otro lado antes que ir al encuentro, de nada me va a servir conocer tes puntos de vista acerca del periquilo sarniento, ni me interesará conocer lo que están viendo los estudiantes de otros estados, es mejor no saber que en otras universidades el maya es una materia obligatoria, mi U de G lo tiene todo. En fin, ninguna línea está completa que no se haya borrado y sé que se pueden poner más [recuerden la musiquita solemne de Tetris], una pieza más, se gira, se pone, la línea pide otra pieza. Por favor, U de G, dígame qué sucede, complete la línea.

Autopsicología

¿Saben ustedes lo que es escribir un blog? Por desgracia yo no sé leerlo... La dificultad reside en que leer las cosas de otros es buscar similitudes entre los conocimientos tanto del lector como del escritor y eso, mis señoras, no es posible. Quisiera impresionatles con algo digno de ustedes, hablar acerca de los que piensan que acerca se escribe con hache, hablar de cómo se apreciaría el vuelo de una mosca desde el punto de vista puritano, hablar del estornudismo, acerca de lo difícil que es leer una nota al pie, hablar del manifiesto infrahuevón y sus orígenes, de cómo debería de ser la firma de los seres humanos, de cómo es que cocino los huevos, de lo difícil que puede ser una despedida, de cómo hablarle al público... Pero, señora, seamos sinceros, yo sólo sé abrir latas de atún y hacer nudos para suicidas franceses, yo sólo sé criticar textos y escribir cosas que a mí no me gustan, no me sé las canciones de moda y he adoptado el baile torpe como un estilo de vida; llevo tres semanas sin tomar más que un vaso de refresco de toronja y no sé cuántos limones hay en el refrigerador del vecino. Recuerdo lo vago de una canción preguntando si he visto sueños bailar, señora, pero de ella sólo me pregunto si Derridá pudo escribir alguna vez did you ever see a peach dancing? well i did. Y eso es lo que sé. ¿Debo darle golpes para acomodarlo en lenguaje tabú? O será ya hora de apretar el botón de publicar...

De aquellos que relinchan (de ars erotica 3)

Hay ocasiones como ésta en que maldigo que el idioma tenga más tabúes que mi necesidad de expresar, como si necesitáramos crear un neologismo para definir el deseo de detener el tiempo mientras observamos a una mujer soltando su cabello, cuando se pide inútilmente a papi tiempo la oportunidad de contar cada hebra... Quizá algunos de los lectores de este blog recuerden al Armín que se sentía caballo cuando estaba amorosamente cerca de una mujer y que, en el punto climático donde la nieve cae, comenzaba a relinchar. Pues esta entrada no tiene nada que ver con esos relinchos, ni con zoofilia, ni con la muerte de Valentín Elizalde, por lo menos eso creo yo. Tiene que ver más con darle un lugar a los que no relinchan, a los normalitos que lo único que saben del asunto climático es lo que han leído con Vatsayana o los gemidos que se perciben entre los ecos de la canción reguetonera que hoy está de moda. No hay mucho por decir de estas personas, atacarlas es atacar a toda la humanidad y sus variantes entre A+B, sería una discriminación donde pondríamos una marcada separación entre la élite del ya tuve y los mortalitos del cómo fue... Esta entrada es para hablar de que el lenguaje no da posibilidades pacíficas para definir el erotismo, todo lo que se dice al respecto, aún intentando ser lo más racional posible, implica hablar de un acto violento, no de una ruptura de un canon, pero sí de la ruptura de ilusiones e hímenes. Y de esto saco que la ciencia es algo tan violento como buscar la perfección. El hablar de erotismo sólo trata de la posibilidad de hacer daño a otros. Quien me entendió, por favor visite un psicólogo antes de actuar, quien no me entendió, no se apure, que no he dicho nada.

De ars erotica 2

No logro recordar lo que puse en la entrada de ars erótica, pero esto va un poco más enfocado a mis reflexiones acerca del temario del quinto CONEL, que al parecer versará sobre la ruptura del canon. ¿Qué se puede definir como un erotismo no canónico? es decir, corríjanme, pero todo lo que se hace debe llevar un principio fundamental que radica en el aumento de un estímulo. Las tantas posiciones, aun cuando se realicen entre personas deformes o lisiadas, son canónicas desde el punto en que son conocidas. De esto, tenemos tantos chistes que versan sobre las posiciones sexuales y los menesteres del juego previo, que podríamos llenar el blog con tales cosas. Lo que le queda al no-canon sería entonces aquello que todavía no es conocido, pongamos por ejemplo a mis vecinos imaginarios: en la casa contigua, se escuchan, en algunas noches, golpecitos y suspiros fuertes, como si la cama, que imagino de madera, fuera un transmisor de los embistes que ellos llevan a cabo. igual y eso se escucha también en un hotel como el Hotel León (una disculpa a las delegaciones que consideraron que tal hospedaje era una ofensa a su integridad, pero -tengo entendido- hay agua caliente, las puertas cierran bien y las camas son de calidad aceptable, además que, desde que Rulfo lo dijo, el cansancio es el mejor colchón), pero lo que sucede es que tal acto fue único, no por el escucha, sino porque los actores poéticos comenzaron a usar un espantasuegras. Entonces, en ánimos de definir la ruptura de un canon, pachebeliano o no, el erotismo debe de hacerse a un lado, al igual que el resto de los elementos, según yo, el canon no está definido como un de los renacentistas para acá o un los seguidores de Jolette (o de cualquier persona que cante horrible y tenga seguidores, como Wittgenstein, Storni o Montesori) no estamos en el canon. No podemos hablar de la ruptura de un canon a no ser que cada crítico literario defina su propio concepto de canon y de ahí decida romperlo al decir que ya nunca va a tomar leche pasteurizada desde la espalda de su objeto de deseo y le va a entrar algo más pesado: la cajeta de leche de cabra. En fin, esta entrada fue hecha en parte para que no se dijera que yo soy de los moralines, pero lo que digo es que, para hablar de un escritor que rompa el canon cuando los métodos de análisis como la sociocrítica y las teorías globales, junto con otras, ya han establecido que cada texto posee sus propias reglas y se debe analizar el texto conforme a éstas, se necesita o mucho ingenio o mucha omisión tanto teórica como práctica. Es decir, en un acto sexual, si se analiza como un cuento ruso, nos daremos cuenta de que la parte A siempre guardará una relación con la parte B, y si le aumentamos la presencia de una parte C y otras que sucesivamente se pueden nombrar con el mismo orden alfabético usado en los huracanes, las relaciones siempre se pueden estudiar. Se ve difícil estar escuchando la palabra transgresión durante todo un congreso, estar escuchando los miles de discursos que surgirán acerca de la necesidad de justificar un pensamiento obedeciendo al canon, estar, en fin, viendo a otros compañeros hablando sobre su tema de estudio partiendo de la definición propia de un canon que se debe romper. Y mientras tanto, del arte del erotismo, sólo me queda por rogar que el espantasuegras se calle pronto.

Ante la rutina

Damos un momento de silencio por las delegaciones ausentes... Y ahora, después de bostezar a ocultas, debo volver a bostezar en clase, cual si hubiera sido un sueño o una pesadilla que terminó conmigo acomodando el desastre de mi cama a las cuatro de la mañana, o con mi ausencia en la despedida de varias personas a las que espero ver después. Ante la rutina, veo venir los trabajos finales que me harán mermar el promedio, pero todo está bien. La siguiente entrada ya volverá a ser elevada, queridos lectores. Esta es una de las razones por las que insisto en no querer hablar de uno mismo: después de un rato los blogs se vuelven aburridos por la simple razón de que en tu vida no sucede nada mejor que lo que acontece en una telenovela. Es decir, no entiendo quién quisiera leer que estuve leyendo mi trabajo en la misma mesa que escritores jaliscienses de renombre, siempre he destestado ser presumido, ensalzar lo que hago. Todo termina siendo aburrido para el lector cuando éste no es amigo del escritor. entonces, prometo que en la siguiente ocasión abordaré algo más general.

Y... Otra vez Manuel.

Lo que es cierto, es que ya no estamos en Zacatecas, y después de esta faena de casi cuatro días puedo intentar fingir que escribo una carta a la doctora corazón y le pregunto por qué después del viaje todos se odiaron o no pudieron vivir en paz, quizá fue algún líquido del karma que se les juntó en la redada del Euro o algún virus que obtuvieron en el recorrido que hicieron mientras yo andaba en la junta de delegados, tan solemne que nadie ordenó nada en la barra. Ahora, este espacio ha quedado para narrar lo que sucedió en Zacatecas y no le veo una gran razón para existir ahora que terminó la historia, igual pude hacer una historia donde los cinco viajamos otra vez a Zacatecas haciendo uso de un ropero que compró alguno en un bazar y la historia continuaría, pero debo cerrar la historia, no porque temo darle un machete a Jandro o un bat de beisbol a Paola o hacer un zombie u hombre lobo de los otros tres. aunque quedaría bien... Pues bien, Blogpedrito, tú serás la blogpiedra, en tí narraré otros días triviales que presenciaste: los del IV ENELL, en el blog recién creado: Así se hace el rompope A esto le llamo debilidad humana, a usar un blog para contar los sucesos de mi vida y mi ego en lugar de aportar algo a mis pensamientos o a la cibercultura. Creí que no iba a sucumbir, pero esta debilidad me carcome y aquí voy a depositar aspectos más directos de mi vida. Terminando de hablar sobre mi papel en este encuentro, respetando la tradición preinfrahuevona con que redacté la "Historia General de las cosas y sucesos que le acaecieron a seis jaliscienses en la ciudad de Zacatecas", a ver qué más se hace...

Buscadores y la minificción

Quisiera saber, bueno, realmente no me importa, si ustedes han tenido la sensación de que, después de hacer que el puntero del ratón dé click en uno de los resultados de google o cualquier otro buscador que exista en el internet, todos los problemas y dudas que tenemos respecto a un tema se van a solucionar por la alta graccia que nos concedió el Internet. Después de dar click o, en su defecto, abrir el vínculo en una ventana nueva, esperamos a que cargue, quizá vamos al baño o a otro lado mientras sucede, y cuando termina de cargar nos damos cuenta de que no es lo que buscamos. Visto desde este punto de vista, el Internet sigue siendo algo inútil que, pese a que día tras día está intentando mejorar, sigue siendo humano. Al Internet no se le puede contener porque es como la poesía o como el conocimiento que nunca será absoluto, tanta información y poder se supedita a los límites que tiene la humanidad, la diferencia es que la computadora no huele a insecticida rociado en las páginas de un libro viejito, bueno, la mía sí, pero es un caso especial. Lo que me importa ahora es el tema con que comencé: la búsqueda fallida. El contador que tengo me manda alguna información de quienes me visitan, y si alguien llegó aquí por los azares de un buscador, me hace saber el keyword. El último keyword fue calendario fotolectógrafo. Ese no es común, pero se dio el caso. Últimamente me han llegado varias visitas brindadas por los que buscan calaveritas, específicamente, sus keyword decían: calaveritas para oficina, calaveritas para mujeres, calaveritas en el trabajo y calaveritas a secas. Fue decepcionante para éstos que nomás encontraran mi comentario suelto al texto libre acerca de que las calaveritas parecen ser importantes en la sociedad. Hay otras visitas que seguramente se han ido de aquí con la esperanza rota, como unos que buscaban un resumen de Corazón. Me ha sorprendido que el internet está al alcance de muchas personas que, al igual que yo, bucan a veces cosas que ninguno otro busca otros Keywords son (yo les puse las comillas): "Cómo hace el caracol cuando lo tocas", "Celular perdido" "Mitología indú" "extrañezas culinarias" "dibujos de caritas tristes" "close to you carpenters en español" "figuras carita feliz" "ovejas emoticon" "porque peleamos poemas" "hecho una sopa" "coser agujero calcetín" "saltamontes" "me cambiaron el humos" "dónde usar aretes" "paranoia jalisciense" "princesa caramelo" No sé si hable bien de mí que todo esto remita a mi blog, pero a todos los que han visitado mi sitio desde buscadores, les gradezco la visita, aunque sé que se han ido decepcionados por no encontrar respuestas concretas en mi blog.

Todo a su tiempo

¿Qué tan seguido le pasa a una persona el darse cuenta que ya no es el mismo? Sí, es la pregunta rectora de varias novelas, de esas que se preguntan sobre la manera de volver a ser un niño o tener nuevamente la edad en que se era más joven. Se puede decir que hay cotorronas que aun después de casi cuatro años de haber salido de un plantel educativo siguen diciendo que en aquel entonces su vida era felicidad, más por los amigos que se tenían. Hay momentos en que me siento poderoso y capaz de decirle a algunos maestros de niveles anteriores que creo ser mejor humano que ellos. Si me portaba aplicado, ellos lo ven con gozo, y si me portaba como un rebelde, me quieren mandar matar por envidia. En cualquiera de los casos, creo que tal evento sólo se da por la casualidad, los vuelves a ver, les sonríes y saludas, teniendo miedo de que te vuelvas uno de tantos alumnos modelo de los que se ponen a hablar después. Como sea, ya habiendo puesto en un hilo a la definición de amistad y no queriendo insistir con que estoy consciente de que todo lo que me rodea siempre se está despidiendo antes que intentando aferrarse, conclusión a la que llegué en una etapa de luto que tampoco importa mucho mencionar hoy, hablaré de un recuerdo que encontré mientras veía los archivos de mi computadora: Como pueden ver, los que me conocen de la prepa, los compañeros que me toleraron tres años, saben que no es nada nuevo, y tampoco para los que me han preguntado si le hago a la dibujada. Es un recuerdo que cuando lo veo me duele por varias razones: En primera, porque yo lo hice en aquellas épocas de poetita en que uno prefiere hacer dibujos y estatuas de hielo en lugar de hablar directamente con la chava, hoy resulta un golpe a la autoestima actual, y por eso debo hablar de tal trabajo En segunda, porque fue el primer rompimiento absurdo que tuve: olvidé su cumpleaños y eso se juntó a la distancia entre las dos casas y mi silencio acostumbrado, en fin, expertos de las relaciones que adolecen, aquí un mal ejemplo. En tercera, porque "La luna no sale sobre el tablero"(tenía 14 años, pues, perdónenme la baja creatividad para los títulos) está como mural en el cuarto que mis padres me asignaron en Cajititlán, ya casi no voy para allá más que en las celebraciones largas, pero esa es otra historia. En cuarta, porque el mural está hecho con plastilina y ustedes saben que la plastilina es algo difícil de embarrar en la pared, y parte de mis callos está en esa pared. En quinta porque me recuerda que ha dejado de lado el ajedrez, por si no se han dado cuante, la cinturita es causa de la cosificación del objeto deseado. En sexta: porque me doy cuenta que veo al catorceañero de mí con un aire de superioridad, como de seguro veré después esta entrada y las que vengan, nada nuevo bajo el so, pero quería poner seis porque es un número cabalístico cuyas propiedades desconozco. Ahora, sé que esto se ve más como un Miren, mortales, lo que Dios ha hecho, pero no es mi intención presumir mis primeros trabajos que no terminé, pero ustedes verán, queridos psiquiatras y vendedores ambulantes, que tiene una justificación. Todo a su tiempo

de ars erotica

muchos se lo preguntan, otros por la moral van a confesarse cuando se lo preguntan, pero, ya hablando en serio, ¿qué es el erotismo? Por la razón filológica (no quiero usar la palabra etimología porque luego hay gente que en la prepa se pone a buscar definiciones etimológicas y diccionaréicas de esa palabra y no me dejan mentir a gusto), se entiende que tiene que ver con el culto a un ser alado y armado que hace que la gente se atraiga o repela, tómese el caso de Dafne, no la Dafne preparatoriana y enfaldada que no me quiere porque no me conoce, sino la de la mitología, la que termina siendo convertida en laurel. tiene que ver con el control de esas dos emociones: la atracción y la repulsión entre dos individuos. Hoy sabemos que a la gente le vale madre el origen de una palabra y que la Filología ha sido convertida actualmente en algo importante para la cultura popular pero no para el estudiante de literatura, terminó en TV Azteca, mezclada con un ser que a veces dice, con un tono intelectual: ¿Cierto Falso? Por eso ya no hay mucho por decir de la naturaleza del erotismo, nadie sabe qué es, pero tiene que ver con la rutina diaria. Si se fijan, tomando en cuenta eso de la atracción o repulsión, todo recae en un valor estésico, por tanto se puede decir que el erotismo está en los pensamientos, en el tacto, en el olfato, en el gusto, en el escuchar y en la vista, como yo no tengo la conciencia arara de los budistas ni el séptimo sentido de los caballeros del zodiaco, desconozco si haya erotismo en tales sentidos, pero en sí, el erotismo sólo es un estímulo sensual que, por tanto agradarnos, toca cuerditas sensibles. sé que lo estoy diciendo como si fuera un moralista o formara parte del Opus Dei, pero realmente eso es, con eso cierro la entrada e intentaré definir mejor el erotismo en alguna entrada póstuma.

Mute? Co? Lecto?

Ya ven que entre la debilidad humana está esa necesidad de hacer amigos y la más imperiosa necesidad de hacer enemigos. En mi caso, siempre quiero mantener toda relación en un terreno neutro donde pueda disculpar los pisotones que suelen darme y que, asimismo, perdonen los pisotones que doy al momento de criticar. Más que algunos, menos que otros, lo que sé de performances y otras artes escénicas como las presentaciones de libros, revistas, trabajos, investigaciones, así como poesía y de fotografía, es algo mediocre, no soy bueno en nada de eso pero siempre busco mejorar. Así que comenzaré a hablar de en esta entrada, y sabe si en futuras, de mute·colecto. Son, en pocas palabras, compañeros de la licenciatura en Letras Hispánicas que se andan moviendo más que yo, mientras estoy perdiendo el tiempo en la cafetería de Moy, ya sea jugando ajedrez, dominó, origami, sudoku o escuchando a los finos de mis amigos sacar el cobre, ellos están planeando algo. Digo, que mientras se estén moviendo y logren mover gente de la carrera y cercanos, apoyaré su causa. Y vaya que han movido gente, el ex-convento demostró que así fue, ya que hasta hubo ocasiones en que me sentí todavía en la escuela, en uno de los pasillos. Y es fácil imaginar que hubiera tanta gente, han sabido hacer publicidad y llevar su proyecto a más lugares aparte de la escuela. ¿Qué puedo decir del calendario? Pues no había dinero para comprarlo y me tuve que conformar con ver los trabajos finales ahí colgados en las paredes. Se presentó el calendario, se abrió la botella de vino, se hizo un performance titulado el hombre de la máscara de cartón, se cedió el micrófono a algunos de los participantes para que leyeran su trabajo publicado y me fui. Lo que arruinó la presentación fue el volúmen, en espacio abierto nunca se escucha bien un micrófono y el murmullo jalisciense terminó por sofocar las palabras de los presentadores. Por más elocuentes que hayan sido los discursos, fue difícil escucharlos entre las pláticas que surgían en el pasillo, tan triviales como las que se dan en el pasillo de la escuela. Ahora, volviendo a la trayectoria que tuvo, perdón: tiene este colectivo, es el calendario fotolectógrafo 2006 al que mañana le voy a dar una vuelta para entrar a noviembre y está colgado creo que en la puerta de mi cuarto porque el concepto me parecía innovador, ya mostraba algunos senos, algunos pies, algunas sombras, algunos pelos, y algunas letras. Levaba algo de lúdico tal calendario, pues el montaje de letras e imágenes, aunque muy usado incluso en calendarios, salió del habitual si amas algo, déjalo libre. Si regresa... Creí que esta nueva edición iba por buen camino, el antecedente ya estaba puesto, pero, a mi criterio, el trabajo, por no cambiar mucho del anterior, quedó como una experiencia divertida. Desconozco el motivo, quizá me lo explicaron como una invitación a participar en el proyecto para hacer un calendario entre otros movimientos artísticos que se salen de lo que la carrera ve, pero al resto de la gente no le podría llamar la atención tal cosa, cierto es que la gente prefiere estar dentro de la moral y tener un calendario de la carnicería o que tenga un bebé o un perrito en cada mes, no una foto de cuerpos con letras encima. Resumiendo, creo que le faltó al calendario un poco de renovación respecto al calendario anterior, quizá deba ver el calendario durante más tiempo, pero en el tiempo que estuve viendo los cuadros no noté un hilo rector más allá que el ir y venir de los días y el encuadernado que una cada mes. Esperemos al del 2008 para ver si se mejoran estos errores, es cierto que cuenta como una publicación más, un currículo que crece involuntariamente por nuestros pasillos, felicidades por mover al cuerpo estudiantil, tanto de egresados como de los que van a mitad de la carrera. Ahora el reto es mover a los que van entrando.

I... de... I... de... Imagen?

Personajes femeninos, preferentemente de la literatura, cuyo nombre tenga como inicial la letra I... es algo difícil esta cosa, parece ser que debo de leer un poco más o de lo contrario me voy a atorar. Es decir, sé de Iseo, de Io, de Isabel reina de Inglaterra, y ya. Si de alguna de las anteriores cabe el nombrar o destacar a una, sería sin duda Io, por muchos conocidos como una doncella (de tantas) con quien Zeus engañó a Hera. En serio que no me gusta nada de esa historia donde Io es convertida en vaca para que Hera no la matara, pero es más destacable que un personaje histórico o que la arrebatada historia caballeresca del que nació triste. Dudo que exista una película o una obra de teatro que aborde solamente la vida de Io, como los trabajos de wagner y hollywood con Tristan e Isolda, pero lo que me hace dar una gota de reconocimiento a Io es la siguiente imagen: Quizá ésta no sea la imagen del milenio, pero igual sólo lo hago para ser un poquito más gráfico en este blog. Si notan bien, ahí está Zeus con Io, casi como el ángel con la Santa Teresa de Bernini. Esta imagen la había tenido desde hace rato, con eso del estornudismo, pensaba que sería una buena portada en vista de que una versión más actual no pude encontrar. En la imagen pueden ver un cuerpo humoso y expandido que está besando a una nube, aunque a lo mejor es al contrario y una nube, júpiter, está besando a una señora medio choncha. Ese es el estereotipo de aquella época donde se imaginaban que la primitividad de una civilización quería decir que en cualquier bosque abandonado o no muy frecuentado se van a encontrar mujeres dormidas, como lo muestra el cuadro del sátiro, amor y venus, de este mismo autor (Correggio). El cuadro habla por sí mismo, si me la paso describiéndolo no termino, pero, atención, jóvenes poetas faltos de inspiración: por qué no se ponen a escribir un poema de este cuadro? es decir, la imagen masculina es oscura, casi a punto de lluvia o monzón, indefinida, omnipotente pero abrazable, sólo es agüita a punto de turrón. Y ella está ahí, dispuesta, descalza como carmelita. Además, hay unos trapos que están para que a Io no le dé Frío y se puede llegar a ser creativos con lo poco que se muestra en el escenario. Bien, yo ya fui gráfico, y hasta cierto punto artístico. que a Io no se le pueda sacar jugo (o leche), ya es su problema, he cumplido finalmente con la letra I. Por respeto a la editorial de rumiante, me abstuve de poner otras imágenes que muestran a Io en forma vacuna, pero pueden buscarlas si están ustedes aburridos

por qué

Supongo que acabo de desparramar mi intelecto extrañamente saltarín en las entradas anteriores y nadie me entendió. Prometo seguir hablando a nivel mortal aunque me cueste más trabajo porque suelo hacerlo de forma inferior. Esto me recuerda que, según eso, porque yo no he visto casi nada de la guerra de las galaxias, una vez le preguntan a Yoda que por qué habla como habla, ustedes saben, con un orden sintáctica diferente el monito verde habla. y que es porque mucha como para de forma inferior hablar su inteliigencia es. Y no sé si sea esto un alabo para los japoneses porque su sintaxis, me han dicho, yo no sé japonés, sólo tengo la cara,es igual. en fin, de japonés ñengo sólo sé la palabra washi (yo) y nango (que creo que es nado/nadar de submarino....), que cuando se pronuncian juntas significan el nombre de un pez colorado o rojizo que sabe muy bien cuando lo fríen. En fin, la intención de este blog está a punto de cambiar porque no hallo ningún personaje con I, y veré si me puedo volver un poco más gráfico...

que empiece la poesía.

Sí, ya perdí el saborcito del sujeto poético y otras cosas de la cultura popular, es por el montón de cosas que he leído en estas semanas, me cambiaron de forma extraña, me obligan a reír de pena ajena y no por humor... debo de hacer algo de poesía en estos días o si no voy a explotar. Pero qué es poesía... ahí está el problema, lo que escriba no lo será por el hecho de escribirla y o que no escriba será una realidad distinta e impalpable. No es la rima, no es la mujer escrita, ni la tocada, ni la naturaleza, ni los campesinos, no es la perfección, no es el roce con otro mundo, no es el uno primordial, lo que queda es hablarle a la imposibilidad del todo. A la imposibilidad de lo humano.

apologiando

No le hagan caso a la entrada anterior, es sólo para sacar al derrotista que hay en mí, no lo tomen en personal si sienten que estoy balando ante ustedes insinuando que son ganado, no cambien por mí. En otras noticias, la debilidad humana llegó, y le tengo que contar mi vida a alguien desconocido: detesto el protagonismo y por eso no hablo de lo que hago, porque no me gusta recibir palmaditas ni apoyo externo. Es esto mismo lo que me hizo preguntarme que, si yo estoy haciendo solo todo el evento que organizo, para qué necesito a otros seis que hasta la fecha han seguido su vida normal después de juraron fidelidad al proyecto. Me vale madre, ya todo va en buen camino pero queda el paso más pesado, eso de que en la playa me van cargando lamentablemente no es cierto al cien por ciento, pero habrá tiempo para vengarse de gente a la que no sé si seguiré viendo con la misma mirada neutra que les dirijo. Qué hueva estar enojado, no por el coraje y las implicaciones físicas de tal asunto, pero sí por tener que recordar que hay que cambiar la cara cada que estamos cerca de alguien a quien odiamos. en fin, que sea la paranoia la causante de esta entrada.

Abrelatas

Pues, hasta el momento, no me llega ningún personaje cuyo nombre comience con I, En serio que no es pretexto para llegar a la J, ni estoy rehuyendo de la K, simplemente, no hay nadie, en mi base de datos, cuyo nombre comience con I. Se me ocurre que igual puedo hablar de la Isabel y su honni soit qui l'y pense, pero no se antoja hablar de una realeza de tal tipo. Me da flojera ver lo que prometí en la entrada anterior, por lo que no me acuerdo de lo que les iba a hablar, tenía que ver con algo que le comenté a una compañera, que México no estaba listo para la guerra, no ahorita. Por lo menos, Jalisco es débil, sólo tiene a los que gustarían de explotar en violencia sin importarles contra quién, pero no hay gente que esté dispuesta a defender su México. Eso era importante antes, recuerdo que en primaria me hicieron odiar a los conservadores hablándome bien de los liberales y diciendo solamente que los conservadores eran masones, nunca vi por qué abogaban los conservadores y ahora ya no me interesa hacerlo, pero debió, al igual que en algunos de los liberadores, existir algo de inteligencia despegada del interés por el dinero. Imaginemos que hay ahora una guerra contra méxico. Somos como cien millones y de esos unos 30 son hombres que están en condiciones de pelearse con otra persona en cualquier cantina, de pelearse contra alguien igual a él. No sé si haya una bodega de armas, pero todos tenemos una silla en la casa y la gasolina, aunque cara, es accesible. Sin duda perderíamos contra cualquier ejército porque ochenta años de tranquilidad burguesa nos ha calmado con televisión y muchos otros lujos de riquitos. Lo que asegura al país que hay soldados es algo en lo que muy pocas veces nos ponemos a reflexionar: el servicio militar, esa cartilla, nos dice que debemos defender al país en caso de guerra, y negarse es ir a la cárcel. Vean a los que han ido a registrarse para el servicio, son los mismos que vemos con sus amigos en el billar, los que después de seis horas de trámite militar se fueron a desayunar tacos o algo más, niños que tiran basura en la calle y carecen de instrucción. Lo único que les salvaría en la guerra, más allá de pagar una multa algo grande o ir a la cárcel, sería su deseo de volver a ser niños. Perderíamos la guerra porque no tenemos gente que sepa pelear contra ejércitos, perderíamos porque preferimos atacar ánimos en los blogs antes que irse a formar militarmente, si somos fuertes, nos hace falta saber por qué peleamos. Esto lo digo, así de redundante, para que no lo lean, saben que igual podría refinarlo y dejar de repetir que vamos a perder y decir que es por que no tenemos un amor a la patria, y para qué defender algo cuyo concepto no conocemos, para qué meternos en política y decir que no tenemos tiempo para atender a los que necesitan de nuestro conocimiento, para qué decir que perderemos ante cualquier ejército que tenga una razón en común por la cual pelear. No me malinterpreten, yo no puedo golpear ni a un insecto sin sentir remordimiento, pero no tengo nada en la vida que valga realmente la pena defender, el amor caballeresco y las manipulaciones no me afectan como antes, gana el hastío, la abulia y la apatía, para qué pegarle a alguien, sé que no soy libre del dolor y que nunca lo seré, entonces para qué dolerle a otros. En pocas palabras, si vieron la de Gladiador, el primer discurso que se tiene es un "imagínense que ya están de vuelta", y eso no nos sirve como una razón para pelear, porque sabemos que al volver todo será igual, tendremos que trabajar para vivir; la promesa de más a mí no me sirve porque sé que para vivir necesito menos de lo que tengo. No es conformismo, es la realidad, perdón por no alabar los placeres que disfrutan, pero lo que facilita la vida es lo que le quita lo interesante

Requiescantum, o como se dica....

Pos hoy non voy a cuitar la ortografencia de mis motes. porque loigo me dizen que non suis cultum... Pues hasta ahorita tuve un pequeño respirito para escribir que sigo aquí, pero no he tenido tiempo para pensar... debería de estar haciendo un minidiario, pero no quiero meter cosas de mi vida a un espacio como éste, sería ceder ante la peor de las debilidades humanas. Ya sé: Quiero abogar por la facenduosidad de hacer calaveritas... esas rimas vanas que a veces causan algo bueno en este mundo, algunos ríen por el humor, aunque a lo mejor es porque se identifican con la víctima. No tengo mucho tiempo para explicarme, pero retengan en el aire esta cuestión: ¿qué sería de México sin calaveritas? Entre otras cosas, fui salvado por un calcetín, lea después cómo fue eso. Por hoy, cambio y fuera... Me siento como Dougie Houser....

Te separo o no hay trato

Pobre del siamés. Quisiera hablar de aquello de lo que nunca hablo, de un libro negro, pero no hay material para hacerlo. Tanta es la violencia del hombre que temo soñar con caníbales, me da miedo cerrar los sobres, abrir otra ventana, hablarle a alguien menor que yo, el trabajo en equipo deja algo por desear, querer callar al otro para trabajar juntos, apagar la luz porque sabemos que no habrá movimiento, que el juego de ajedrez quedará para la otra ocasión, que en mi sueño ya he tocado la sentencia de un alfil, que habré perdido porque mi oponente no sueña en tocar las piezas y moverlas, sino en matar un dragón... Y la violencia sólo entre sueños, en una almohada babeada y un niño lleno de fiebre, en una amilamia que no sabe de Sherezada, que sólo fuma en una silla de ruedas y no pide una tregua a su abuelo impúdico. Casta Güey las mémoris, que no les quede nada de lo que podamos arrepentirnos, que el nido del cuco arrulle a billy, que no lo dejemos bleed. Perdón, señor Psiquiatra, si no me entiende, habrá una época en que yo dejaré de ser lúdico y me dedique a hablar de mí y no de lo que soy antes de reír el sueño, pero por hoy sólo tengo que pagar la hora de internet. los pecados le llegarán después vía mail.

Hereby, there is syntaxis

Was ich von der Liede des armes Manuel gefunden kann, i guess i'll try to write the things where they belong, i hate the fact of borning in a third world place, but only because, for the rest of the country, there is a first world. Anabel lee lives in a kingdom by the see, and we know the mar turquí, the distance, the loss in the translation, the cry of the songoro cosongo, the failed tries of i shit in the milk, the french women we only see in the old movies. I have a dislike for the ones who take pictures, for the ones who only await the next spread eagle. and then, i think i see the shadow, the whispers of a forgotten language, the darling theme, the skim skim rose, the frases, the location of each seat, a Sibile singing to a portrait, a bug crushed by a horseshoe. and there is Yoda, and the lightsabers, and the animatronics, and the kid who can float and the porkupine named fluffy, It shatters, the spirit of the eks, the language i early thought was cold like an atturney, und then el ASL, but they also know how to smile, and we put an altar for the ones who speak different. Y en la boca hay un sabor agrio, una canción que muchos saben, pero no me dicen por qué.... Nald es trunia, mesecina, mesecina, na onda do berimbau, ride pagliazzo, not guilty...

ok, quién le dio cuerda al negrito bailarín.

Ni sé que es un bombín, pero cualquiera puede tener un claver en el ojal y portarse mal. Ahí está mi homenaje a cri-cri. Y las últimas entradas, aparte de haber agarrado un aire de velocidad al estilo del romanticismo y andar escribiendo con el puro Sturm un Drang, casi actuando en esta escena, señores del jurado, están atiborradas de estas canciones sosas que todo mexicano recuerda. Desconozco qué más haya en esta caja de crayones. Hay, a lo mejor, una taza de té y una discusión de bobby y la pobre bobby, o es sólo una pasión por fijarme en los peinados de las personas y por eso preguntarme cómo es que se peinaría la cantante calva. No o sé, pero estoy enfadado, quisiera que el mundo fuera simple de nuevo, un simple sí o no, saber si debo llevar una corbata o un moño, pero, maldita sea, ya no puedo hacerlo. Hay voces de otros lados, mis sueños ya no son los del niño que sueña con caníbales, ahora sueño con trámites burocráticos y con la caída de mi troya. Me he despertado riendo, imaginando en escena a Berenger, a Jacobo poniendo un huevo en un escenario surreal, con inodoros en lugar de sillas. Quisiera moverme, sacar todo lo que se atiborra. De nada me sirve leer si no hay una reflexión. ¿por qué tuve que aprender esto a la hard way?

de res autocriticam

Uno de los principios del romanticismo es no detenerse a ver lo que se está escribiendo. Eso trae el problema de que no se lee el mismo intelecto que estamos dejando. Hablando, como siempre, llegó nuevamente el tema de que cuando se lee a uno mismo, nos damos cuenta de que nuestros textos son malos. Ese es el ánimo derrotista de los Jaliscienses, pero ellos les llaman autocrítica. Aquí caería bien un "¡Autocrítica mis canicas!", no hemos leído nada que nos haga sentir que escribimos peor que otros, yo noto que escribo distinto a los que he estado leyendo por obligación últimamente, si eso me hace malo, prefiero que me lo diga alguien a quien respete a oírlo de mí. Si me preguntan si un poema es bueno, yo diré que a mí no me sirve como poema, dígase si por cohesión o por grado cero o por narratología o similares, pero ya será tarde porque su discurso, una parte de él, se me habrá quedado por ahí. Sí, lo que escribo es malo, pero no me quedo en un lo sé, sino que intento hacerlo mejor o distinto en cada ocasión. De nada me sirve querer imitar las matanzas de la Ilíada, o contar crimenes ficticios al modo de algún ser que haya leído, son modelos pero no para imitar. En estos momentos, después de la atiborrada de Giacomo Joyce, hay una tentación irresistible de decir que debo escribir estas idioteces en el manifiesto infrahuevón porque sólo para eso existe, o usar el "Prefiero no hacerlo" para responderle a la otra faceta, pero yo, siendo consciente de que estoy usando tales cosas, siempre me retorcería en la tumba por no hacer algo a mi modo, con intertextos y palimpsestos, pero a mi modo, a decir que ahora es mi turno y que la batuta la traigo yo, el del trompo chillón, o yo, el del piropo perdido en el aire... Autocrítica, señores que juzgaron al profesor de Lolita, no soluciona nada si no sienten la necesidad de hacer algo distinto.

Hay ana masca parada an la parad

Está bien, hay una mosca parada en la pared. Pero créanme que es más idiota querer atinarle con una resortera cuando hay una ventana cerca. sobre la entrada anterior, la gente me dice que yo, en este blog, he puesto antes que Emmy Carballo me dijo cuentachilero. Me siento alabado por ser leido y que lo estén haciendo a detalle, eso me evita hablar de esa obra donde todos los rinocerontes despiertan convertidos en gregoriosamzoides, o de hacer una lección para lavarse las manos cuando sólo hay jabón para ropa. y en segunda, sólo me queda decir: mea culpa. Recurro al incipit de mi blog: qué mejor forma de demostrar la debilidad humana que con el acto de escribir. En ningún momento, pequeños saltamontes y señores psiquiatras, dije que yo iba a hacer un blog donde hablara de las cosas que odio, sino que estoy hablando de autoconocimiento, de una forma de ver nuevas perspectivas y hacerla de contronatura cuantas veces me plazca, de usar la palabra calzón como los contraculturales y ponerle la leyenda de "este lado hacia arriba" o "estiba máxima: dos nalgas" para que quepan en el cubismo. Ahí está su idea creadora de quince mil pesos, luego les doy otra. No hay reflexiones profundas en esta ocasión, sólo defiendo mi punto de vista.

Pad, pad, cantaba la rama

Pues en estos momentos me doy cuenta de que llevo mucho rato sin escribir en forma de poemas, y de prosa, en categría cuento, ando igual. La razón es que hay un bloqueo, de esos que dicen que les da a todos los escritores, porque la palabra no sale con rapidez o no logra ser certera, como si en un puestito de feria ya no se pudieran reventar lo globos aun cuando sabes cómo apuntar y lanzarlos. A lo lejos alguien se casa, uno recuerda todas las imágenes que tienen que ver con una novia, algo azul, algo prestado, una señora haciendo frijoles con manteca de cerdo y chile de pintar, una diadema de laureles, un abrelatas, el séquito de plañideras, una rama cantando... Ya ven eso de la homeopatía, eso de rasgar el velo del bolo para sacarle el arrocito en analogía a que no te va a tocar disfrutar de la novia. Pero dicen que es símbolo de fertilidad. Sea eso, pues... Ya sé, seamos incongruentes en cada entrada, por lo menos mientras encuentro un personaje con I de Inspirable. Hablaré de una rama que canta y se entierra en la frente de un caballo. ahí está, beban su unicornio antes de que la aceituna se caiga... No, dejaré las reflexiones de incongruencias para otra ocasión, y dejaré mis teorías de la rama dorada para cuando tenga algo interesante por ejemplificar. Sigamos hablando del bloqueo. Sí, ya sé que todos han hablado del bloqueo y lo han hecho mejor que yo, yo me limito a decir que estoy bloqueado y que no recurriré a maestros grandes para decirlo. Es cierto, a veces, por el rigor mortis que los académicos piden en el escrito, se debe de estar citando cosas, sobre todo si se está estudiando la simbología del color fuschia en un cuento chino, pero hacer eso en este blog me resulta algo idiota, como si necesitara la aprobación de alguien para seguir escribiendo. Por si no me entendí, intentaré explicarme lo que digo: El ejemplo que me quedó de lo que dije en el DF: don Colón hace de América una tierra en abundancia en forma emperada, de pezón, para conseguir una palmadita más de los reyes, y desde ahí todo fue un caos entre ver quién merece la siguiente palmada. Uno más actual, presumir que se tiene un proyecto para que el emisor reciba algo del receptor, lo que le ayudará en el futuro en el mundo social. El fracaso de la ciencia humana parece haber comenzado desde que alguien pidió a otros que lo alabaran y, éstos, lo hicieron. El otro, es decir algo así como: mi maestra me dio un beso a la salida. A nadie le importa, a no ser que la maestra sea alguien conocida, como una vaca sagrada. Y en ese caso, no sé de quién sentir más pena, si del que presume que tal persona le estrechó la mano o del que se siente un gurú y no se harta de dar bendiciones al calor de una cerveza o un agua de horchata. Señor Psiquiatra, dígame cuándo usar el bisturí...

el looking glass

El espejo, esa bestia de las apariencias. Me pregunto si el espejo es como el bien que mencionaba Sócrates según Platón, si una vez que el feo conoce al espejo nunca dejará de buscarlo. Es cierto que tal sentencia ha caducado para la calidad del bien, si le muestras compasión a una anciana dándole una moneda, te queda una sensación de que fuiste inocente, te rasca la curiosidad de saber qué hará con la moneda, tu altruismo se reduce a la causa de una preocupación más. La anciana, que ve el bien, la caridad de los otros, sigue buscándolo, pero sólo para recibirlo y no para darlo, porque así es la vida; la señora que no sabe ponerle el bastón a su auto te considera loco o delincuente si en lugar de reirte de ella le intentas ayudar. Es cierto, el último bien que hice fue empujar un auto que se había descompuesto junto con otros dos. El auto ya tenía ejército de empujantes, eran cinco mujeres cuyos atributos ya no recuerdo, supongo que sus cuerpos y su silencio le pedían ayuda a los huevones que veían ir el auto. Lo empujé, se unió otro, y otro, y ellas dejaron de empujar. Vi el espejo del auto, estaba roto... se dejó de empujar el auto, se estacionó y me fui, más cansado que complacido, porque los otros dos que empujaban, aunque de seguro saben menos de mecánica que yo, se quedaron a revisar el motor, quizá por querer recibir algún bien a cambio. Desconozco si estuvo bien o no, pero ese empujón acaba de hacer una entrada más para este blog.

Del reporte

Debería de estar enriqueciendo mi mente con cosas bonitas antes de estar soltando insensateces en este espacio. Así que hoy, para deleite del que escribe pero no lee a otros, sólo diré lo que opino del correo que mandé hace unos dos o tres días a todos los contactos de mi dirección de correo e. Antes de mandarla, me pregunté si realmente quisiera continuar el nexo con la gente del pasado, tener un lugar para refugiarme cuando quiera ser otra vez el desmadroso de la primaria, el apartado de la secundaria o el equis de la preparatoria, el destacante en la clase de inglés, el cocampeón del grupito de ajedrez, el oponente más en las afueras del palacio de gobierno, el que publica sus entradas en un blog. Nuevamente, darme unos días y escapar a la zona segura, donde sé que, en todo lo que pasará, hay amigos o conocidos a mi lado. Dudé en mandarla, en molestar a los que están lejos. Pero al final lo hice. Siempre es lo mismo en cada lugar al que voy, es tan difícil crear momentos nuevos con gente a la que no sabes si volverás a ver porque ya están más lejos que antes, te la pasas recordando lo que ha pasado antes, no se pone uno a ver hacia adelante. Me imagino solo, señor siquiatra, siempre me he sentido así, solo, siempre queriéndome despegar del pasado para mirar hacia adelante, para imaginar que salgo de la rutina por lo menos un momento, es como el no descanso de Sísifo, el llegar hasta arriba sólo por ver la tierra de forma distinta, durante la breve caída. Sí, los amigos hacen que subir la piedra sea divertido, le pintan jugadas de ajedrez, abucheos, disertaciones, pero se sigue subiendo la misma piedra, no son simones que te ayuden después de la tercera caída, ni te lavan el rostro. Es mejor que la amistad no exista, señor siquiatra, de nada sirve si no es para sentirse sociedad.

H... de....Horchata, o de Hamaica... mejor de Heil Hynkel

La verdad que en la letra hache existen figuras femeninas que tienen algunas cosas nombrables, desde la Heidi que ayudaba a Pedro a cuidar ovejas hasta la Hermione de Harry Potter, donde por cierto, me enteré que en el último libro muere el viejito, creo que se llama Dumbledore. Ahora que le arruiné la sorpresa a varios de aquellos que están esperando ver la película y no pasaron seis horas de su vida haciendo fila en la Gonvill para comprar el libro traducido al español y otras dos leyéndolo, puedo seguir con la mención de una mujer de la que no sé ni por qué la menciono: Hannah.

Mi reino por una cita!!

Entre otras noticias, mi cerebro está hecho una sopa por tantas cosas que me he puesto a leer en la semana, y no es gratificante. El título de este blog es nomás para indicar que hay gente que quiere hacer bien su trabajo, pero no llega mucho de dónde sacar una conclusión justa, o un aforismo con el cual empezar un trabajo de literatura mexicana, ya habrá espacio. Y aprovecho este break intelectual que tengo para decir a los que defienden el emoticon: No es por ser retrógado o resignarme a ver que es por economía del lenguaje, es decir, si hay quien diga X_OX_O o *guiño* en un entorno como el mensaje instantáneo, lo entiendo, en un correo, también, porque es la tecnología la que nos obliga a hacerlo, a comunicarnos a cada instante con un simple hola porque de tan rápido que nos comunicamos no hay espacio para hablar de más cosas. Por lo menos, y espero no echarme encima a nadie de los millones que en este momento pusieron un :), yo sé que no necesito que la computadora me sonría por otra persona, y mucho menos que una máquina sonría por mí. Simplemente no necesito de eso. Finalmente: no me hará reír que alguien deje su comentario en esta entrada y el contenido sea un simple =), de hecho, estoy seguro que eso les ayudaría a ganar una visita o dos. Y sí, yo ya he dicho que las caritas tristes y delices no están como simbología en los manuales de corrección. pero eso no tiene mucho que ver con el emoticon. Como dijo John Doe: I pity the fools who leave their smiles in a ":)" and their tears in a ":'(", but i also pity those who have not tears, nor a smile for my joy

O_O

Sé que estoy nomás dando largas mientras decido si hablo de Hermione o de Helena, o de Harmonía, o de Hipsitila, o de Hera, o de la Hermana de alguien. En serio que lo sé. Pero muchos me han dado lata para que explique por qué mi messenger es aburrido y yo lo hice así. Resulta, pues, que esto data desde hace ya tiempo, desde antes de que fuera a Zacatecas mi messenger tiene la instrucción de no mostrar iconitos. Simplemente no me funcionan, no son algo necesario en esta vida de la alta comunicación, por si no me entienden, creo que el iconito no da provecho alguno al lector. Estamos frente a un monitor que nos puede mostrar animaciones en .gif, .flv, .swf, .mpg, y otros formatos que han surgido. Yo no soy de los que adornan con dibujos tiernos sus tareas y cartitas de amor, de hecho ni siquiera hago tareas y las cartas de amor son escasas y lo suficientemente serias como para rayonear los bordes. Entonces, creo que los emoticon son parte de una manía de los usuarios por querer destacar con su propia animación, es decir, si me mandó alguien una animación de una carita feliz con motosierra, en un ánimo de originalidad se lo mandaré a otra persona que, sospecho, no tiene tal iconito en su repertorio. y así surgen conversaciones sin sentido donde se presumen los emoticonos que se han conseguido a lo largo del tiempo. Bien fue cierto que en dos ocasiones, cuando lo del estornudismo me había pegado, mandé un estornudita, pero hasta ahí, sólo he mandado emoticonos en dos ocasiones. Entre otras cosas por las que abogo, una es que aquellos que sepan usar la palabra para pasar sus emociones la usen, de nada me sirve una sílaba ja bailando, o un signo de interrogación interrogando. Sugeriría que se aprendieran primero las cosas primordiales de la comunicación antes que usar una carita feliz. La carita feliz en una conversación real no funciona, si tu cara es tan amarilla como la del messenger, tu sonrisa es de anemia y no es algo gracioso.

Contestando algunas preguntas y comentarios

Te amo, Yo tampoco... yo me voy y me vengo entre tus riñones...y me detengo Esto nomás lo pongo para que vean que estoy consciente de las pésimas traducciones que pongo en este blog. Pues, recuerdo como si fuera hace unos días cuando yo andaba escuchando esta canción extraña de je t'aime, moi non plus y en mi bandeja de entrada llegó el comentario de una amiga acerca del blog. Por no quemarla no diré el bombre, pero nomás diré que no salía de los comentarios a los que estoy acostumbrado a recibir en DA: Me gustó, sigue así. Y yo, en parte asaltado por la emoción de sentirse leído, seguí escribiendo. Pasé de la historia mala del celular perdido a reflexiones tan profundas como un bache de la avenida Alcalde, hice algunas otras cosas escritas y le puse un contador para ver si me leían o no era cierto eso. Hoy sé que hay gente que gusta de dañar sus mentes leyendo esto, lo que me sube la autoestima un poco cuando mi contador ya está arriba de las 500 visitas y yo no he estado haciendo trampa apretando F5 a cada rato. Entonces, en honor a todos esos que han matado algunos segundos de su vida aquí en lugar de hacer una ponencia para el ENELL, buscar argumentos que defiendan la victoria de Obrador o terminar la tarea de cada día, voy a responder las preguntas que me llegaron por correo. La primera, fue si yo era misántropo o qué pedo con mi blog, y mi respuesta es que quiero tanto a la humanidad que disfruto hablar acerca de cómo se comportan. La otra, llegó vía messenger y era que cómo me fue en el DF, que se enteró porque lo puse en el blog. No tengo mucho por decir, los chilangos que me atendieron lo hicieron sobremanera, y ni se inmutaron cuando yo la hice de huésped maldito (en una de esas en que me prestaron su baño, tapé el retrete), pero es una ciudad tan grande que me da algo de flojera volver a ir. Otra, era que por qué a la mujer la ando analizando cuando donde quiera lo hacen. La razón es más por capricho mío que quiero ver cuánto de reflexiones e ideas bizarras puedo sacar de personajes literarios, como en el caso del mito de Andrómeda, donde seguramente Teseo la rescata y se casa con ella sólo para volver a atarla en la luna de miel. Es decir, sé que ya se ha dicho todo y de más sobre las mujeres, pero hablar más de lo mismo con mi punto de vista me ayuda a aterrizar, si no sentimientos, sí ideas. La otra observación, es que no sé usar las canciones. No sé si quien hizo esa observación tenga una teoría elaborada sobre la utilización de música en la literatura o si sólo es alguien que va en secundaria y espera que hable de su canción favorita que probablemente sea Rompe, de no sé quién, pero puede tener razón, así que si ahorita quisiera meter la letra de Close to you de los Carpenters, tengo que hablar de una escena que hable de la naturaleza o de cómo un personaje puede causar la generación espontánea de los pajaritos. Pero lo tendré en cuenta. Y la última fue que de dónde saqué el arete y si mi entrada donde me quejo de los aretes tiene que ver con la portada. Pues el arete lo hallé en el google, de una oferta terminada de mercadolibre.com, la oreja viene de una foto X y el pelo, que me quedó de la patada, de otra foto. Quedó chida... Y no tiene que ver con mi queja en contra de los que venden aretes, sino con algo que sucedió en Zacatecas, y de lo que hablaré si no encuentro genotipo, o si me acuerdo. Nuevamente, a la bola de ojetes que no ha metido ponencia para el ENELL, no es mi misión meterlos a huevo, pero nada pierden visitando el sitio www.enellgdl.com , así que si gustan entrarle a la artisteada de dar ponencias sobre lingüística, literatura o locura, la fecha límite es el 21 de este mes (octubre). Gracias por leer esto, y por comentar de vez en cuando, por dejarme saber que están vivos.